Juntos

As palavras que lhe saem da boca.

2010-03-29T22:46:00.000+01:00

Assim que as palavras saíram da sua boca e se fizeram ecoar pelo seco ar que enchia o Mercado central, não consegui encontrar em mim qualquer pedaço de felicidade ou traço possível de degostação.

- Eu não gosto de ti da mesma forma. Dessa forma...

Isto de amar é giro até que alguém se sinta miserável e deixe de conseguir encontrar reacção para palavras que a início até podiam parecer simples. O problema é quando uma frase ecoa na cabeça, para cá e para lá, para cá e para lá demasiadas vezes sem resposta. Achamos que o nosso conteúdo craniano está vazio e em completo contraste com o nosso coração. E a fragilidade torna-se demasiado próxima, torna-se uma espécie de vizinha que nos visita todos os dias sem ser convidada. Basta bater à porta e lá vamos nós, “Entre senhora Fragilidade, faça favor, deseja alguma coisa? Um chá? Um bolo?”. Posso dizer que pelo menos para mim, o controlo dos olhos não está em causa, nunca derramarei quaisquer lágrimas enquanto ela estiver por perto, enquanto continuar a ver o seu puro rosto mágico, esta beleza incondicional e por isso agora tão insuportável. No entanto por dentro, choro por todos os lados, o mais que posso para não correr riscos de lágrima. Estou de rastos de uma forma verdadeira, é como se os piores receios tivessem resolvido tornar-se parte da realidade. A fragilidade e o receio, tornam-se grandes amigas minhas. Ela diz:

- Podemos ser amigos. Gostava de ser tua amiga!

“Os amigos não são o mesmo que eu e tu”, é a primeira coisa em que penso, mas não digo, deixo-me ser miserável durante mais um tempo. Não perturbo a sua figura adorável e implacável. Prefiro morrer a dizer algo que a magoe. “Os amigos não são o mesmo que eu e tu” penso novamente, e faço um sorriso meio parvo meio verdadeiro que no entanto é honesto na sua incapacidade de expressar o que quer que seja. “Sou incapaz de ser teu amigo” quase que digo. Mas não sou capaz. Sou no fundo um cobarde, sempre fui. Se ela me toca parto-me em bocados. Por dentro claro, por fora não mostro as emoções, mantenho-me fiel à minha calma de mentiroso. Mas se ela diz que me ama, sou o ser mais realizado no mundo. Até por aqui se vê, a minha forma de realização não depende de mim.Se isto não é a definição de cobarde não sei o que será.

Com o mundo para lhe dizer, não consigo sequer abrir a boca. Confesso que a olho com algum despero. Ela não o percebe, porque está demasiado preocupada em fazer entender que não me quer magoar. Realmente não me quererá magoar porque não lhe convém, se lhe conviesse fazia-o sem pensar duas vezes, mas como quer ser minha amiga, ou quer que eu seja amiga dela – assim é que é certo – faz entender por olhares falsamente enternecidos que se preocupa mesmo comigo, ou qualquer sentimento que venha de mim.

- Por favor. Fala comigo! Eu não te queria magoar.

Resolvo ser honesto, possivelmente na altura mais imprópria da minha vida para revelar essa honestidade:

- Demorei tanto tempo a ganhar coragem... Para te dizer... Isto que disse. Que te amo. Acho que sei desde que te vi a primeira vez...

Assim que o olhar dela se põe novamente sobre mim, apercebo-me do tamanho arrependimento com que esta fala me assalta. Ser romântico numa altura destas é a coisa mais estúpida à face da terra. E se há uma pessoa que sabe medir o grau de estupidez de qualquer coisa sou eu. Passo a minha vida rodeado delas. Ser vendedor ambulante tem destas coisas. Mesmo que o se venda sejam palavras, folhas e folhas inteiras de palavras, que quanto mais agarradas umas às outras, menos significado parecem ter. Vendo livros inteiros de palavras sem qualquer significado, a não ser aquele que cada leitor lhes quer dar. E só para gente estúpida é que as palavras têm significado. Se não concordam olhem para mim agora. Que rico significado é este das palavras, quando conduz um homem solidário à tamanha solidão. Se há uma coisa que um homem só não precisa, é de ter por companhia a total ausência de alguém. Por isso digo que sou estupido. Sou cobarde e sou estúpido. Não a mereço.

- Eu sei. Sempre soube. Não sei porque demoraste tempo a dizê-lo. Quando me disseste para vir ter hoje cedo ao parque, eu percebi logo que ias finalmente confessar-te. Acho que da próxima vez, não devias demorar tanto. Devias dizê-lo mal tivesses a certeza.

As palavras que lhe saem da boca, a uma velocidade demasiado acelerada para significarem alguma coisa, são fulminantes que nem raios apontados ao centro do alma. No fundo a única coisa que ela tem para me dizer, é que sou um pastelão. Lembram-se do que é ser pastelão? No meu tempo de criança, pastelão era aquele que demorava mais tempo a comer uma refeição. O último a acabar. Aquele por quem todos tinham que esperar, ou aquele que era abandonado na mesa, enquanto os outros se iam adiantando na brincadeira. No fundo era o que ela me chamava agora, um pastelão de sentimentos, como se eu mastigasse demasiado a paixão, ou como se ingerisse um bocadinho de atracção de cada vez. E agora, tal como o miúdo dos meus tempos de criança, também eu era abandonado nos meus sentimentos, enquanto ela se adiantava em amar outra pessoa.

Podia-lhe dizer que nunca tinha tido a certeza. Que quando se ama alguém, se fica tão viciado nos seus defeitos que às tantas já nem se consegue ter certezas. Que só quando se acorda, vive e sonha com essa pessoa na cabeça, nos apercebemos finalmente que é amor que ali está, e não outra fixação qualquer. E é nessa altura que adoecemos gravemente.

- Não teria feito diferença...Se te tivesse dito mais cedo.

- Tinha. Podias partir para outra mais rapidamente.

- Quem te diz que eu vou partir para outra?

- Porque temos de ser amigos. Só.

- Ser amigo de uma pessoa, já não é o que era antes.

- Não digas isso.

- Porquê? Os amigos impedem-se uns aos outros de dizer o que lhes vai na cabeça?

- Só quando o que se diz não faz sentido.

- Para mim faz tudo o sentido.

- Não gosto de ti assim.

- Não vou pedir desculpa.

- Não tens que pedir.

- Então que queres tu de mim?

- Quero ser tua amiga.

- Não sei se vai dar.

- Oh...

- Acho que preciso de não te ver.

- Se é isso que sentes...

- Tu já sabes o que eu sinto. Acabei de o dizer. Apesar de achares que o devia ter dito mais cedo.

- Gostava de continuar a fazer contigo as mesmas coisas que temos feito. És o meu melhor amigo.

- Eu não disse!? Ser amigo já não é o mesmo que era antes.

- Isso eu não sei. Nunca vivi noutra geração.

“Se calhar é esse o teu problema”, pensei mas não disse. “Se calhar é esse o meu problema também”. Ocorreu-me que gostava de ter vivido na geração dos meus pais, ou mesmo no tempo dos mes avôs. Aposto que nesses tempos amava-se mais da boca para fora que agora. Aposto que não havia amigos para viver a vida toda, e amantes para estar de vez em quando. E não me digam que agora se ama com mais intensidade. Os meus avós tiveram casados mais de cinquenta anos. Cinquenta anos são a prova de amor mais intensa que me podem mostrar. Quem é que vive cinquenta anos de amor nos tempos de hoje? Só os amigos. Os verdadeiros. Aqueles que nem precisam de se reconhecer como tal. Os que basta olhar para reconhecer. Os meus avós foram amigos a vida toda.

Não lhe disse que não a queria ver mais. Não lhe disse que não ia ser seu amigo. Mas acho que de alguma forma percebeu. O beijo na face que me deu, antes de me abandonar no seu jeito único de ser de outro mundo, para mim terá significado tudo, para ela pouco mais que nada. No último momento em que lhe vi as estimas, confesso que temi por toda a vida dela.

- Espera que tenha muitos melhores amigos. – Cheguei a dizer em voz baixa, em jeito de segredo.

Ontem almocei com a minha avó. O meu avô de alguma forma esteve sempre presente. Homem sortudo, o meu avô. Que homem sortudo.

Semelhanças

2008-01-06T20:40:00.001Z

Ernesto sempre foi homem de estatura pequena e de ideias grandes. Nasceu na Guarda no longínquo ano de 1902, com três quilos certos. Três quilos divididos mais pela cabeça do que pela estatura. Sempre foi pequeno e nunca teve reais problemas com essa condição humana.

Fez-se homem muito cedo na vida, como era hábito dos tempos em que viveu. Começou a trabalhar com 15 anos na empresa do pai e quanto a isso nunca se queixou. Há inclusive relatos que identificam essa época como uma experiência muito positiva para Ernesto, que é acusado de ter gostado de facto das funções que desempenhou naquele local de trabalho. Foi para a tropa uns anos depois, quando já atingira a maturidade dos adultos. Cumpriu 4 anos de serviço militar durante os quais nunca deixou de “fisgar” a rapariga dos seus olhos que deixara na longínqua Terra. Apesar da distância, a relação evoluiu sempre por cartas enviadas todas as semanas para a residência da “Menina Albuquerque”. A início contra a vontade dos pais da moça, até se tornar um hábito por toda a terra falar-se de Ernesto como um exemplo de empenho e coragem militar. Ai então, os Albuquerque começaram a achar tudo aquilo fenómeno apreciável e digno de casamento. Mal abandonara por isso a tropa e já se encontrava casado com ela.

Este facto é então o primeiro a indiciar que Ernesto teve sempre para a sua vida planos bem definidos e nunca os deixou cair por terra, insistindo nos seus princípios com uma persistência heróica e uma dedicação e virtuosidade extrema.

Raquel sempre foi uma rapariga de estatura pequena e de intensa actividade cerebral. Nasceu em Lisboa no recente ano de 1985. Tinha três quilos certos quando se exteriorizou e apesar de sempre ter tido um crescimento pouco extenso, nunca se preocupou com a sua altura. Se era certo que ser baixa lhe trazia algumas desvantagens, também era certo que uma vez por outra isso seria factor vantajoso. Dava-lhe aparência frágil e isso agradava-lhe bastante, funcionava como uma espécie de máscara que mantinha constantemente posta, cobrindo a sua fortaleza mental e emocional com traços físicos frágeis e apetecíveis.

Foi para a faculdade muito cedo na vida, como começou a ser hábito por volta daquela altura. Começou a formar-se como historiadora quando ainda tinha a modesta idade de 17 anos, idade que escondia uma maturidade própria de adultos. Desde que se iniciou nestes estudos e até ao ano de 2007, ano em que os terminou, nunca ninguém a ouviu por uma vez que fosse, queixar-se quanto ao curso que frequentou. Sabia-se que não era fácil, ouviam-se relatos de colegas descrevendo situações pouco agradáveis para os alunos, mas da boca dela nunca saiu nada a não ser boas notas e aprovações altamente qualificadas.

Diz quem a conhece, que Raquel sempre se caracterizou por saber bem aquilo que quer para a sua vida e que qualquer que seja o contratempo, nunca é factor suficiente para que ela se deixe desequilibrar nas suas intenções, insistindo de forma persistente e empenhando dedicação e virtude em moldes dignos de heróis venerados.

Ernesto morreu em 1985, precisamente um dia antes de Raquel nascer.

Vapor e Natalidade

2008-01-02T23:35:00.000Z

Não adoecia há um ano, lembro-me perfeitamente desse facto, provavelmente até me tinha gabado disso a alguém, antes de me aperceber que podia dar azar comemorar e dar a conhecer essa condição ao mundo. Já devia saber que um ano era muito tempo sem adoecer, já não era natural tanto tempo são de saúde, abusei da sorte e terei andando ao ar livre menos agasalhado da cintura para cima do que o recomendável para as condições atmosféricas, terei pensado provavelmente que nunca mais algum vírus entraria por mim a dentro. Teoria pensada e imediatamente invalidada, começando por uma pequena dor de garganta ao fim da noite, uma impressão na laringe, algo incomodativo ao engolir. Passou para uma inflamação séria na garganta mal acordei na manhã seguinte, e num curto prazo de 2 dias evoluiu para uma virose forte e condicionadora extrema de uma respiração eficaz. Dificuldade ao respirar, tosse que fazia lembrar uma criatura de tempos assustadores e arrepios pela espinha a deixarem perceber que a temperatura no corpo já tinha subido mais do que seria desejável. Não demorou muito tempo a atingir um ponto de saturação e incapacidade física para a vida. Levei-me então ao hospital, aliás, ter-me-ão levado ao hospital, de ambulância e tudo tal era a dificuldade a inspirar e expirar. Tinha demorado um ano, o vírus tinha sido tardio, mas agora vingava-se com uma eficácia desconfortante.

Passei a noite nas urgências, um programa do qual não sentia saudades. Inalei soro em vapor até as mucosas escorrerem pelo nariz em forma de água e após duas horas de nevoeiro contínuo ao nível nasal, recuperei a respiração estável, interrompida apenas por ataques de tosse que pareciam querer provocar uma avalanche em que a cabeça era a bola de neve e as costas a colina a descer. Ao fim de uma meia dúzia de horas encontrava-me então finalmente próximo da normalidade em termos pulmonares e capaz de articular um discurso desde que este não fosse rico em palavras longas.

Escusado será dizer que tinha passado dois terços desta meia dúzia de horas, em salas de espera de um hospital que rebentava pelas costuras, onde vi todo o tipo de gente a chegar em alvoroço. Exigiam tratamentos imediatos de queimaduras de 1º ou 3º grau, ou de dores de cabeça que “não os deixavam dormir”, ou de cortes profundos em que já tinha sido perdido muito sangue. Uns exageravam outros desdramatizavam, todos procuravam auxílio e atenção.

Toda esta movimentação me recambiou para um sala secundária em que me colocaram então “excepcionalmente” a um canto, sentado numa cadeira, inclinando o nariz e a boca sobre o vapor. Terei ficado ali mais de uma hora, até que o barulho do expelir do fumo foi abafado pelos gritos de uma mulher à entrada do hospital. Consegui perceber que estava grávida e pronta a trazer o novo membro da família ao mundo. A princípio negaram-lhe o atendimento, disseram que não tinham unidade de partos no hospital, que não podiam trazer o bebé ao mundo naquele hospital. O marido então respondeu que o filho ou nascia numa marquesa, ou nascia na sala de espera e que dali não tirava a mulher, que a função dos médicos e dos enfermeiros era fazer a criança nascer e que “com certeza, alguém aqui já fez um parto!”. Por fim lá apareceu um médico mais sensato e a iminente mãe foi levada para a mesma sala em que me tinham a mim. O marido tanto dava graças aos céus pela amabilidade exigida que pouco se importou com a minha presença, nem sei ao certo se terá reparado em mim, era naturalmente mais evidente a cabeça do filho que parecia querer espreitar a sala antes de ser convidado, do que a minha, semi-escondida no meio do vapor.

Todo aquele processo de natalidade foi mais rápido do que eu poderia imaginar e ao fim de uma hora em que os gritos femininos tendiam a maximizar o volume possível de som na sala, já o bebé estava cá fora, retirado do interior da mãe como que denunciando a falta de espaço de que dispunha para esticar as pernas. Assim que chegou cá fora o novo habitante da Terra foi açoitado levemente e o seu primeiro choro invadiu de forma mágica a maternidade improvisada. Quando olhei à minha volta, os enfermeiros congratulavam-se uns aos outros, denunciando a provável falta de hábito em situações semelhantes.

Foi então que após percorrer vários braços médicos, o bebé foi finalmente colocado no leito formado pelos braços da desgastada mãe, e foi aí que pude ver a felicidade extrema nos olhos de uma pessoa. Aquela felicidade que todos nós lutamos por atingir, todo os dias da nossa vida.

Rapaz dos Jornais

2007-12-28T15:17:00.000Z

Todos estavam naquela cidade por obrigatoriedade, alguns ficaram lá por amor, outros por não terem opção, mas mesmo aqueles que tinham opção foram feitos prisioneiros de situação e na altura em que a guerra chegou à cidade já era demasiado tarde para pensar em evasões heróicas. Permaneceram assim todos nas suas casas, falsamente confortados com promessas por parte das autoridades que nada lhes acontecia, que a situação estava controlada e que os rebentamentos que se faziam ouvir todas as noites estavam controlados e nunca chegariam próximo das casas destes patriotas. Esta segurança era a última certeza que os habitantes da ferida cidade tinham, procuravam sempre formas alternativas de se tornarem mais protegidos do exterior, procuravam pelas próprias mãos por à prova os vários mecanismos de segurança como forma de contribuir para a evolução dos vários mecanismos. Todo este estudo e dedicação a novos métodos de protecção a guerras alheias, necessitava claramente de ser sustentado e informado decentemente, e aqui começa a história digna de registo:

Nas situações dramáticas em que se encontrava a cidade era natural que muita gente tivesse prescindido do trabalho como forma de se manter junto da família. Desde fábricas que fechavam temporariamente, a centros comerciais encerrados por falta de funcionários, toda a cidade parecia ter sido abandonada no que a postos de trabalho dizia respeito, no entanto havia algumas excepções, as compras eram feitas em mercearias ou praças e o jornal era sempre entregue. Todas as manhãs, em todas as casas habitadas, lá se encontrava junto de cada porta, um manuscrito fomentador de esperança. Todos estes jornais que em altura normal seriam entregues por vários rapazes em bicicletas, eram naquela altura distribuídos apenas por um rapaz de tenra idade (devia ter à volta de uns 23 ou 24 anos) que demorava uma manhã inteira a levar a bom porto a sua função, mas que nunca falhava uma única porta, fizesse chuva ou fizesse sol.

Nunca ninguém se lembra de ter falado directamente com o rapaz dos jornais, ninguém se lembrava do nome dele, todos lhe atribuíam no entanto papel de fulcral importância em termos de segurança familiar, era ele que possibilitava o acesso às tácticas dos invasores, era ele que informava de todas as mudanças nas tácticas dos atacantes ou defensores, era ele que mantinha o mínimo sinal de normalidade naquela cidade, nem que esse sinal fosse dado todos os dias por uma campainha aguda e o barulho das correntes a passar à frente das habitações. De tudo aquilo que os habitantes conheciam na cidade antes de esta ser invadida pelas armas, aquele tocar de campainha de bicicleta era o único ritual que sobrevivia, servindo ao mesmo tempo como equilibrador mental e factor de resistência de toda uma população ferida.

Era comum ver homens a espreitarem por janelas refundidas das casas logo cedo no dia, tentavam todos vislumbrar o rapaz dos jornais. O acto do lançamento do jornal para o alpendre da entrada era antecipado por muitos como se tratasse de uma razão de vida, era para muitos o momento mais importante do dia, enquanto não vissem o jornal na sua porta, não descansavam, enquanto não ouvisse o tilintar da campainha temiam pela família que tentavam proteger.

Os miúdos também o escolhiam como super-herói, muito por ouvirem os pais a falarem do seu tranquilizador diário e porque à mesa não se falava de outra coisa, e o facto de se aperceberem que os pais admiravam um simples rapaz na sua bicicleta, fazia com que se identificasse e quisessem ser como ele. Os mais astutos e desavergonhados esperavam mesmo pela sua chegada e depois seguiam-no com os olhos e às vezes com as pernas, gritavam pelos vários nomes que lhe eram postos e corriam a seu lado durante alguns segundos sem nunca se atreverem a olharem-no muito tempo, alguns diziam que ele sorria, outros diziam que não era humano, outros descreviam-no mesmo em traços e contornos sobredotados.

Esta simbiose de veneração e segurança manteve-se durante longos e longos meses de sobrevivência atípica à guerra, mantendo a cidade viva e continuamente em alerta.

Certo dia o rapaz dos jornais não apareceu. Todos esperaram pacientemente junto às janelas e às portas das suas casas. E ao final do dia tiveram uma certeza, a guerra partira. Assim como o rapaz dos jornais.

O Rei do Recreio

2007-12-09T11:11:00.001Z

Estavam todos sentados e irrequietos nos seus bancos, esperavam, ansiavam pelo toque da habitual campainha, o toque da liberdade que os fazia levantarem-se em algazarra incontrolável e dirigirem-se de forma urgente e dinâmica para o pátio das centenas de histórias. Todos muito pequenos e em frenética correria pelos corredores do infantário, esquivando-se dos funcionários que tentavam limpar os corredores outrora brilhantes e calmos. Todos em delirantes velocidades, fazendo esvoaçar as folhas caídas pelo Outono que povoavam o recreio. Perto da porta que lhe dava acesso, formava-se mesmo regularmente um agregado especialmente intenso de folhas e todos os dias o primeiro a passar por elas era considerado e coroado como uma espécie de rei, transformando-se ele próprio numa espécie de árvore intensamente revestida pelas folhas caídas das suas colegas de espécie. O pátio de todas as brincadeiras e espaço sonhado pelos pequenos alunos durante todas as horas que estes passavam de facto a instruir-se no interior das salas, era constituído por uma arena em que o chão era feito de areia de praia e os pequenos muros de tijolo vermelho e desgastado (servindo esse muro, como rampa de lançamento para foguetões ou como prancha para concursos de mergulhos), por um percurso delimitado em torno dessa mesma arena e por uma árvore de enormes dimensões mesmo a meio desse percurso. Era comum que ao longo de todo o percurso em volta da arena se observasse constantemente corridas frenéticas que tinham como intervenientes os vários miúdos “supersónicos” que transformavam o trajecto numa pista de carros ou motas. Essas corridas eram normalmente interrompidas por quedas a meio do percurso, era o preço a pagar pelo facto da pista apenas ser delimitada por zona rica em partículas arenosas, altamente propiciadores desse tipo de deslizes acentuados. Não havia joelho ou calças que resistissem, de tal forma que as mães estranhariam caso os filhos chegassem a casa vestidos sem qualquer buraco, pensariam que não teriam amigos, que se estariam a integrar mal no infantário, que seriam alvos de qualquer malvadez comportamental infantil e que certamente o seu filho passaria os intervalos sozinho fechado na casa de banho ou na sala. Ter o joelho a sangrar, era portanto naquele infantário, sinal supremo que a criança tinha amigos, brincadeiras e que sem sombra de quaisquer dúvidas se divertia. No entanto e por trás de toda a imaginação utilizada pelos pequenos naquele recreio, estava sempre a enorme e longa vivida árvore. Era uma espécie de centro de todo aquele recreio, era sempre o local mais importante, o castelo do rei, a máquina do tempo, o vai e vem espacial, o quartel da polícia, era o infinito imaginário das várias crianças, era tudo, tudo menos uma simples e gigantesca árvore velha.

Mas por mais que todas as brincadeiras ou aventuras imaginadas constituíssem a principal razão de viver de todo aquele infantário, houve naquela época um longo período de tempo dominado por um inocente e desafiador desabafo infantil. Deu-se esse, quando certo dia um rapaz de pequena estatura referiu a outro, que tinha como boleia de fim do dia um Ferrari vermelho…

- O meu avô hoje vem-me buscar!

- Que carro tem o teu avô?

- Tem um carro vermelho que é muito rápido!

- O carro do meu pai é azul, mas é melhor que o do teu avô! E anda mais depressa!

- Não anda não! O meu avô tem um Ferrari! E hoje vem-me buscar nele!

Foi depois desta revelação surpreendente que todo o jovem aglomerado que povoava o recreio se reuniu em volta do seu novo herói momentâneo. Interromperam-se corridas por títulos supremos, interromperam-se intensas batalhas pela conquista do castelo (ou árvore, dependendo da imaginação de cada um), interromperam-se todas e qualquer tipo de brincadeiras, houve mesmo castelos de areia que foram desmanchados pelos pés dos curiosos, e espadas que foram perdidas no meio de toda aquela confusão. Ninguém acreditava ou queria acreditar realmente na existência do Ferrari vermelho, mas também ninguém se atrevia a duvidar em voz alta de tão poderosa revelação, tudo porque segundo o revelador, iriam todos ter oportunidade no fim daquele dia, de ver com os próprios olhos o carro tão imaginado e venerado. Aí sim, se verificaria se era realmente verdade, ou se tratava apenas de um rapaz mentiroso em busca da maior fama possível.

O fim da tarde chegou, os carros começaram a estacionar na parte da frente do infantário e os pais começaram a levar os filhos para casa, estes refilavam, suplicavam e pediam aos graúdos para esperarem mais algum tempo, eles queriam ver o carro, queriam ver o prometido avô a chegar. Os pais não os atendiam, arrastavam-nos para dentro do carro, alguns faziam cara feia e os pequenos lá obedeciam cheios de pena, outros aplicavam um raspanete mais pesado e o filho não tinha outra alternativa a não ser fazer-lhe a vontade, entrava no carro e agarrava-se ao vidro de trás na esperança de ainda poder ver o momento em que o carro vermelho finalmente apareceria. Até que chegada a altura, restavam apenas uma meia dúzia de testemunhas no local, 6 rapazes com a ânsia acumulada de todos os outros. O avô finalmente apareceu, o neto identificou-o mal viu um Renault 21 cinzento a virar a esquina antes de se aproximar do parque de estacionamento, mas permaneceu sempre calado, nunca quis denunciar a mentira antes de ser estritamente necessário, antes de se aperceber que não teria mais nenhuma alternativa senão dizer a verdade.

O avô saiu do carro e olhou de imediato para o seu neto, fechou a porta e iniciou marcha na direcção da entrada, à medida que se ia aproximando do desgraçado e mentiroso neto o seu rosto ia sorrindo cada vez mais, em disposição inversa estava o rosto do rapaz, que era cada vez mais pesado e denunciado. Foi então que quando todos se começavam a aperceber da mentira e ele se preparava para revelar toda a verdade, que o avô em vez de dar um habitual e desastroso beijo, estendeu a mão na direcção do neto…

- Menino! Como está? O seu avô mandou-me vir buscá-lo! Pede-lhe desculpa mas não conseguiu cá vir pessoalmente porque teve que levar o Ferrari à oficina!

Disse em sorrisos cumprimentando cordialmente o neto. Este ao ouvir estas palavras mágicas virou-se para trás e exibiu para as testemunhas um sorriso glorioso, digno de rei. Os outros não queriam acreditar.

Nos dias seguintes ao acontecimento a notícia espalhou-se por todos os cantos do recreio para permanecer viva no imaginário das crianças daquele infantário durante muito e longo tempo. E sempre que o tempo provocava novas dúvidas, ou alguém novo punha em causa a existência do Ferrari, o avô arranjava forma de dissipar as dúvidas na cabeça de todos os pequenos ingénuos, e assim, durante longo tempo, o avô fez do neto, o rei do recreio.

Cérebro Ansioso

2007-12-04T11:53:00.000Z

A ordem do cérebro foi no sentido de abrir os olhos, no entanto alguma parte da sua anatomia não estava a responder como era suposto. Os olhos permaneceram fechados, ordem após ordem permanecerem sempre fechados. A início não percebeu a razão para aquela desobediência física, sempre fora um atleta nato, nunca na sua vida tinha tido qualquer problema em termos físicos, nunca a sua condição física tinha representado qualquer tipo de obstáculo para qualquer que fosse o seu objectivo, mas ali estava ele, deitado numa qualquer espécie de superfície sem qualquer tipo de controlo físico sobre o seu corpo. Não sabia sequer se estaria realmente deitado, julgava que estava, confiava nos seus instintos que de forma mais ou menos óbvia o levavam a acreditar nisso. Não se conseguia também aperceber se estaria estendido sobre superfície confortável ou rija, não sentia as costas, não sentia o material que lhe roçava nas costelas, parecia-lhe que apenas o cérebro estava vivo, não se conseguia mexer, não conseguia transformar em prática qualquer movimento teorizado pelo cérebro. Lembrou-se que só podia estar morto, fundamentou isso com algo que tinha lido há uns anos atrás, o cérebro poderia de facto continuar a ter actividade após a morte, pensava no entanto que essa actividade seria sempre apenas na ordem dos segundos, tinham falado sempre na ordem dos 7,8 segundos, nunca em longos minutos de consciência, mas ali estava ele, a formular pensamentos e ideias sem conseguir sentir um único membro. Quando finalmente abandonou as intenções fisiológicas e se centrou naquilo que se passava à sua volta, constatou que conseguia ouvir, conseguia pelo menos perceber aquilo que se dizia à sua volta, ou à volta do seu corpo pelo menos. Ouviu uma voz familiar e centrou-se nela tentando identificar a quem pertencia…

- Coitadinha da minha Margarida! Não sei se ela vai conseguir viver sem ele, amava-o perdidamente e ele amava-a a ela, via-se nos olhos dos dois, todos os dias se amavam.

Percebeu que a voz era de uma sua conhecida, uma senhora já de idade avançada que tinha por ele enorme carinho, era incapaz de confundir aquela forma sempre carinhosa de falar, a senhora Ana, mãe da sua devoção, tinha ido ao seu funeral. Continuou a centrar as suas atenções no que se passava fora do caixão e deixou para segundo plano o facto de nenhuma parte do seu corpo atender a ordens do seu cérebro, ansiava por ouvir uma última vez a voz de Margarida, teria ela ido à sua despedida? Será que as forças lhe tinham faltado? Não a culparia por isso, imaginou-se no lugar dela e pensou que se fosse ele provavelmente não teria coragem.

- A margarida já chegou?

Ouviu alguém perguntar próximo de si.

- Não ainda não, o João estava com ela, disse-me que está difícil ela vir cá, não sai da cama a pequena, acho que isto tudo foi forte demais para ela. Dizem que ela o deixou sair de casa aborrecido com qualquer coisa. Tinham tido uma pequena discussão qualquer sem importância, mas ela não se quer desculpar por isso, acha que foi tudo culpa dela, diz que se ele não estivesse chateado não teria chocado com o outro carro…

Ele não estranhou o que ouviu, sempre soube que Margarida se preocupava demais com assuntos insignificantes, imaginava o que aquilo seria para ela, a forma como se culparia mesmo sabendo que o acidente nunca teria sido originado por qualquer discussão por mais grave que esta fosse. Lembrou-se do acidente, recordou que lhe tinham embatido frontalmente, tudo tinha acontecido muito depressa, não tinha havido tempo para nada, nem para virar o volante, nem para carregar a fundo no travão, a colisão tinha sido inevitável desde o início, nem se chegou a aperceber como o outra viatura tinha galgado o separador da estrada e tinha vindo parar ao seu lado, provavelmente estaria bêbado ou adormecido o outro condutor. Agora Margarida culpava-se sem razão, tudo porque o último momento partilhado pelos dois tinha sido rico em provocações ligeiras e pobre em carícias, ele sabia que ela se culparia por aquilo até ao fim da sua vida, estava nos seus genes ser assim, culpar-se por tudo o que lhe acontecia de mal…Se ao menos pudesse falar com ela uma última vez, dir-lhe-ia que até nas derradeiras discussões a amou.

- Margarida! Estás bem filha? Queres que te deixemos uns momentos com ele?

Ele nunca chegou a ouvir qualquer resposta, teria sido dada com a cabeça, apenas sentiu Margarida perto de si uma derradeira vez, sentiu-a a pousar a cabeça no seu peito e pela última vez imaginou o remoinho no cabelo de Margarida pousado em si, enfeitando a sua pele, em jeitos denunciados de confissão amorosa. Sentiu os seus olhos grandes e verdes pousados na sua cara, olhando-o uma última vez. Por fim conseguiu ouvi-la numa última e generosa oportunidade e sentiu-a sair a correr da sala…

- Desculpa! Foi sem intenção…

Disse ela.

Instantes depois o seu cérebro morreu, entrando em sintonia com o resto do corpo.

Nota: “Biologicamente, a morte pode ocorrer para o todo, para parte do todo ou para ambos. Por exemplo, é possível para células individuais, ou mesmo órgãos morrerem, e ainda assim o organismo como um todo continuar a viver. No entanto e no caso do coração parar a sua actividade, o cérebro apenas se poderá manter vivo por um curto espaço de tempo.”

Batalha nas sombras

2007-11-26T12:47:00.001Z

A sala estava parcialmente iluminada, os pequenos candeeiros que iluminavam a divisão tornavam visíveis apenas as paredes de um dos lados da sala. Com esta luz unidireccional, apenas metade da sala irradiava luz e qualquer objecto interposto entre essa mesma fonte de luz e as paredes iluminadas originava sombras desproporcionais ao seu tamanho real. A televisão estava ligada e focava um qualquer programa pseudocultural a quem ninguém prestava real atenção. Ricardo estava sentado no sofá da sala, distraído na sua imaginação, absorvido por mundos paralelos criados pelas suas células cerebrais quando de repente se focou na parede em frente a si. Começou por endireitar a cabeça e verificou que na parede a sombra multiplicava o seu crânio por 4 ou 5 vezes o seu tamanho, de seguida levantou um dedo, uma mão, o braço por inteiro, tudo de forma gradual até que as diferentes partes do seu corpo pudessem fazer lembrar outro qualquer objecto quando em sombra na parede iluminada.

Via-se claramente um pássaro, batia as asas sempre que precisava de subir, abria-as sempre que optava por planar mantendo a altitude, tinha um bico estranho, asas longas e parecia não apresentar qualquer tipo de membros inferiores. Era no entanto capaz de se equilibrar sem qualquer tipo de esforço nos únicos membros de que dispunha e parecia fazer dessa característica imagem de marca. Efectuava voos picados sobre um grupo de pessoas que se encontravam lá em baixo no solo, era também visível que dentro deste grupo de pessoas quase todas estavam armadas com utensílios afiados, espécies de lanças que procuravam espetar no pássaro sempre que este se aproximava o suficiente para os atacar. O pássaro terá tentando algumas vezes o ataque às suas presas, sem no entanto ter tido qualquer tipo de sucesso, até que os humanos ganharam confiança e começaram a adoptar posições dignas de combate, preparando conjuntamente possíveis ciladas à criatura dos céus. Foi quando se preparavam para a derradeira investida sobre a ameaça, que guinchos intensos invadiram o ar, guinchos esganiçados e provocadores de agoniante sofrimento para os ouvidos dos moralizados caçadores, que de forma instantânea largaram por momentos as lanças e levaram as mãos aos ouvidos em atitude de desespero e impulsiva protecção. Como a poluição sonora já o fazia prever, um número incontável de estranhos pássaros juntaram-se então de forma eficaz ao já anterior assassino dos céus. Ao se aperceberam do reforço dos inimigos, os desgraçados e quase surdos humanos iniciaram fuga louca por toda a planície, numa busca desesperada por qualquer espécie de abrigo que teimava em não aparecer. A perseguição foi longa, até que precisamente na altura em que os pássaros conseguiram obter posições vantajosas para que a chacina humana fosse certa, um herói no meio dos fugitivos deu com uma cave secreta nos escombros de uma anterior batalha e em gesto irreflectido de bondade, encaminhou os restantes para o local, salvando centenas de vidas à sua espécie. Permaneceram naquela cave tempo demasiado longo para ser contado, olhando uns pelos outros, juntando esforços para que nenhum inimigo os conseguisse perturbar, mantendo sempre uma vigia nos céus, espreitando por uma fenda oportunamente feita na madeira que lhes servia de tecto, tudo feito em turnos de 2 horas e 2 pessoas, para que nada escapasse aos olhos sedentos de protecção.

Foi num destes turnos, provavelmente no 4º ou no 5º turno, que um dos vigias detectou um outro animal povoando os céus, estranho também como os anteriores assassinos, mas no entanto estranhamente reconfortante para quem o observava, como se viesse acudir a desgraça dos prisioneiros. Efectuava voos de observação do terreno e procurava localizar os humanos, era dado adquirido que o fazia em protecção dos mesmos, essa certeza era facilmente confirmada pela criatura de raça humana que o dirigia, montado em enorme e consistente sela, abanando as rédeas do portentoso animal, gritando nomes para identificação dos prisioneiros. Para surpresa dos escondidos da cave este animal fisicamente assemelhado a um dragão não vinha sozinho em seu auxílio, a ele se juntavam meia dúzia de seres de dimensões idênticas e preparavam-se claramente para o combate, a forma em “v” nos céus denunciava facilmente essa intenção, bem como as armas dispostas no longo pescoço dos animais. O massacre ao inimigo foi então conduzido pelos reforços vindos do céu ao mesmo tempo que da gloriosa cave emanavam gritos de vitória e de consagração de vida. Tudo terá durado ao todo uma dezena de minutos, ao fim dos quais os restantes membros da inicial ameaça já batiam em apavorada retirada, procurando nos destroços do céu um meio de fuga e consequente salvação. Em meio de vitória estavam agora os sobreviventes da cave, que após longas horas abandonavam finalmente as suas posições, e juntavam-se à gloriosa perseguição final, todos lançavam as lanças e os braços no ar em gestos de vingança justificada e alegria incontida, sorriam uns para os outros, abraçavam-se como forma de celebração e esperavam pacientemente acolher a sua voadora salvação. A guerra já estava ganha e os vencedores juntavam agora esforços na salvação dos feridos, quando se vez ouvir em todo o campo de batalha uma voz superior…

-Ricardo!? Quantas vezes tenho que te pedir para pores a mesa? O jantar já está feito!

A superior mãe irrompia desta forma por entre os despojos da batalha. Interrompendo a batalha travada à hora de jantar na parede da sala, mesmo em frente ao sofá onde Ricardo estava sentado. Assim que baixou as mãos, Ricardo olhou uma última vez a parede, os dragões e os humanos tinham desaparecido e o campo de batalha estava agora deserto.

Amores de Liceo ***

2007-11-17T16:51:00.000Z

É fim da tarde em Barcelona. Vista de cima, a cidade encanta quem a olha. As impressionantes moradas esculpidas por Gaudi reflectem uma cor alaranjada e proporcionadora de ambiente extraordinariamente calmante. De toda a cidade, os prédios são mesmo os constituintes mais apaziguadores, as pessoas, essas, viajam à velocidade da luz, descrevendo nas ruas da cidade trajectórias irregulares e inéditas, pintando linhas numa espécie de quadro vivido de dinâmica caótica. As calçadas e o alcatrão inundam-se de gente apressada no seu iminente regresso a casa, todos parecem cansados e de pensamento centrado no momento em que serão recebidos pela família assim que se encontrarem na sua familiar morada. Os táxis parecem poucos para tanta clientela e os autocarros aguardam rios de gente que espera pacientemente pela sua vez de picar o bilhete, por fim lá o picam e procuram lugares para se sentarem, quando já não os há permanecem de pé, alguns encostam-se nas gentes que partilham o mesmo transporte e que por ocasional delicadeza não se importam de permitir tal confiança. O cansaço desculpa tudo, o cansaço vitima até habituais resmungões que por aquelas tardes se fazem acolhedores, o contrário também acontece e há gente calma e constante que revela agora rosto fechado, impenetrável e por vezes ameaçador. Há carros parados no meio da estrada, toques rodoviários de última hora obrigam a minutos valentes e longos de engarrafamentos, retardando vidas familiares, impedindo que miúdos se divirtam com os pais antes de jantar, destabilizando compromissos e jantares planeados com antecedência.

Observando toda a movimentação, Pedro decide ir de metro para o Hotel, prescindindo da extraordinária beleza citadina enriquecida pela luz tardia do sol, de forma a evitar prolongamentos indesejados em pernas já desesperadas por descanso. A estação está também ela lotada e barulhenta, invadida por murmúrios de línguas estrangeiras à cultura de Pedro e por ocasionais choros de bebés descontentes com a esperada hora de ponta. As línguas enrolam-se e desenrolam-se a uma velocidade desconcertante, as conversas misturam-se confundindo o ambiente e amigos despedem-se aceleradamente uns dos outros, deixando no ar palavras imperceptíveis e na pior das hipóteses simpáticas. Pedro lembra-se da música como trunfo para suavizar a situação, lança a mão no fundo da mala e encontra o tocador de melodias, desenrola-o e leva os auriculares aos ouvidos, carrega “Play” e deixa-se envolver. Aos poucos o ambiente vai entrando na música, vai evidenciando particularidades presentes no ritmo da mesma, deixa-se fazer de cenário para a melodia e ao fim de breves minutos, tudo parece fazer parte do mesmo ambiente. A música deixa de estar descoordenada com os acontecimentos e deixa de servir apenas como calmante do momento, faz agora parte daquela carruagem e tudo parece mover-se segundo os seus acordes, desde o abrir e fechar das portas até ao movimento acelerado das pernas dos passageiros. As estações vão-se seguindo e os olhos de Pedro contemplam centenas de rostos que vão e vêem, vão e vêem os passageiros sem qualquer ordem e aproveitando o ritmo do metro, enchendo espaços e lugares já bem ocupados por outros. O desespero pelo fim da viagem é agora praticamente desprezado pelo português, que ao som das guitarras lembra agora a sua família, lembra os momentos passados anteriormente ao som daquela mesma banda sonora, anseia por os repetir, anseia estar perto dos seus protagonistas, sonha voltar a ter o papel central da acção.

A certa altura e trazidos no ajuntamento de personagens que dá entrada na carruagem, 3 miúdos se destacam à vista de Pedro. Algo neles o faz identificar-se, o faz querer observar e estudar a situação em que se encontram. Centrando a acção neles, consegue distinguir duas raparigas e um rapaz, elas terão mais de uma dúzia de anos, talvez 14, ele é aparentemente mais novo, talvez uma dezena, talvez 11 anos. É também franzino o rapaz, possuidor de rosto malandro e cabelo modernamente penteado, juntado com gel à frente, tem uma t-shirt preta enfeitada com logótipos e frases identificadoras de uma qualquer banda espanhola. Olha de forma deslumbrada uma das duas que o acompanham, observa-a hipnotizante numa saia preta e branca e enfeitada por brincos largos e redondos, ela responde-lhe com sorrisos e com expressões francas de “derretimento” amoroso.

O metro abranda em aproximação à próxima estação. Nas paredes lá fora estão escritos identificadores de “Liceo”. Ele é apanhado meio de surpresa e em atrapalhados gestos despede-se da amiga e da rapariga retentora da sua admiração e sai para a estação. O metropolitano recomeça o seu andamento e ela, vendo o seu admirador afastar-se, corre para a janela e chama apaixonadamente pelo seu nome. Ele apercebe-se e ao olhar para dentro da carruagem encontra o olhar dela e sorri encantadamente, um sorriso de pura inocência e felicidade. A apaixonada cora e a amiga ri-se por ela, tal como toda a carruagem, tal como Pedro que procura uma interpretação para todo aquele momento.

Por fim apercebe-se, por um segundo, no metropolitano de Barcelona, ao fim do dia, o tempo parou e o mundo é perfeito.

*** Conto inteiramente baseado no post de mesmo nome do blog de Pedro Ribeiro (http://osdiasuteis.blogs.sapo.pt/).

Castro, o vingador

2007-11-15T23:44:00.000Z

O jovem Castro foi sempre cidadão exemplar, digamos que de dentro do conjunto de pessoas que constituíam a população da sua região, foi um dos que mais contribuiu para o bem-estar geral e dos que menos praticou o “mal”. No entanto, e desde o seu nascimento, jurou acabar com a injustiça de que tinha sido alvo e não descansou enquanto não se sentiu vingado.

Começando do inicio… João Manuel Castro foi o nome que lhe foi dado pelos pais aquando do seu nascimento. Nasceu em casa, num tempo em que nascer em hospitais fazia parte de um luxo, apenas ao alcance de muito poucos, aliás, as únicas pessoas que nasciam naquela época em qualquer centro de saúde ou hospital, eram ou constituintes de famílias enriquecidas, ou simplesmente moradores de redondezas desses mesmos estabelecimentos. Sendo assim, em qualquer terra isolada, isto é, terra longe de qualquer cidade principal possuidora de centro de acolhimento apropriado ao nascimento de novos indivíduos, não havia ambulâncias que fizessem quilómetros e quilómetros de estradas secundárias, para que uma criança recém-nascida tivesse acesso ao privilegiado nascimento assistido. Assim, as novas crianças destas terras longínquas, tinham apenas direito a serem assistidas por uma qualquer espécie de enfermeira (na maioria das vezes improvisada) e pelo padre da aldeia (se o marido deixasse), que com algumas preces tentava acalmar ou simplesmente contribuir para o pânico da nova e sofrida mãe. Escusado será dizer, que muitas das vezes este padre ou entrava em pânico por nunca ter visto algo semelhante, ou entrava em pânico porque o sujeito da parição simplesmente soltava palavrões e palavras capazes de ferir membros do clero, por menos susceptíveis que estes pudessem ser. Resultado final, a mulher berrava até à exaustão, enquanto o padre entrava em pânico, interrompendo-o horas depois, altura em que o choro da nova atenção da terra se transformava em puro encantamento. Isto era portanto regra primordial sempre que o pregador de missa assistia pela primeira vez a um nascimento, acabando nas vezes posteriores, por se habituar, ou simplesmente rezar pela mãe e pelo novo filho no exterior da casa, longe de visões e exclamações chocantes.

O nascimento de João não foi excepção à regra, processando-se de forma tradicionalmente semelhante a esta. Tomaram portanto parte neste nobre acontecimento, uma mãe, um João pronto a nascer, uma mulher que segurava a mãe do lado esquerdo, uma mulher que segurava a mãe do lado direito, outra mulher que procurava incentivar a berrante grávida, uma enfermeira formada na capital (tinha de facto tirado todo o curso em Lisboa) que desempenhava todo o principal papel cientifico do acto (sendo olhada de forma estranha por todas as outras, que sendo inexperientes em situação semelhante, ora a admiravam, ora se ruíam de inveja) e a cunhada da protagonista (futura tia de João portanto) que lhe passava um pano húmido pela testa, em tentativa desesperada de a acalmar, ao mesmo tempo que sacrificava a sua mão, exprimida até ser órfã de sangue, tudo em benefício da futura mãe e do seu já estimado futuro sobrinho. Finalmente tomou também parte no acontecimento, o estreante e jovem padre da aldeia, homem caricato e possuidor de testa capaz de servir de pista de aterragem, a aviões de escala reduzida. Este homem, era também conhecido e caracterizado por discurso demasiado lento e extrema calma em situações difíceis e de facto, durante todo o parto, o padre não soltou qualquer palavra reveladora de choque ou surpresa, mas chegada a altura de João abandonar a sua antiga morada, soltou grito ouvido por toda aldeia e aldeias vizinhas (segundo constava nas conversas ditas “fora de fronteiras” ), ao qual se seguiu desmaio fulminante e revelador de fracos rins e emoções. Desta forma, quando João finalmente abandonou o interior da sua mãe, a “plateia” dividiu a atenção entre a sua pessoa e o pobre do padre, estendido no chão.

Talvez por esta razão, João nunca gostou do padre, considerava-o de forma altamente intuitiva, um ladrão de atenções cruciais, considerava-se como que prejudicado pela imprópria divisão de atenções na hora do seu nascimento, sentindo-se lesado e alvo de incompleta atenção. O momento de nascimento deveria portanto ter sido um momento inteiramente dominado por ele e o padre impossibilitara isso, com o seu fraco sentido da natureza de um parto. No entanto e de forma contrariada, João teve educação católica, sempre foi à missa (dada por esse mesmo padre todos os domingos), confessava-se ao padre sempre que corriam boatos que era um desalinhado, enfim, fazia a sua vida católica normal, sem no entanto deixar a sua memória esquecer. O padre devia-lhe pelo menos 30 minutos de atenção por parte da aldeia e ia ter que os pagar.

O jovem Castro montou então durante anos, pormenorizada operação de estudo ao comportamento do padre. De tal forma, que em todos as missas que o padre dava o jovem Castro assistia, estudando as suas palavras, os seus gestos, os seus tiques, tudo aquilo que o poderia caracterizar era criteriosamente investigado por este improvisado e vingativo espião. Mantinha-se sempre alerta, sempre pronto a perceber qual seria a melhor altura de se vingar e lançar golpe inesperado pelo padre ladrão de atenções. Chegou mesmo a ensaiar um golpe na sua cabeça, repetindo-o até à exaustão, chumbando-o e reformulando-o vezes sem conta, até chegar a um perfeito esquema final, posteriormente ensaiado através do sussurrar das falas que o constituíam, tal e qual um actor dramático nas horas que antecipam cada exigente peça teatral.

Esse golpe final, tinha então dois outros intervenientes descobertos pelo atento Castro em visitas do padre a aldeias vizinhas. Desmascarado por manter sempre a mesma rotina, foi assim notado por atender nestas “excursões” a bem mais que as necessidades da igreja, atendia também às necessidades de duas senhoras de meia-idade, que alternadamente numa aldeia e noutra eram atendidas amorosamente pelo ladrão de atenções. O vingador estimou esta preciosa descoberta, e foi então que finalmente arranjou forma de levar as duas a coincidir na missa da sua terra, enviando a cada uma igual e romântico bilhete acompanhado de rosas, nos quais indicava a hora e o lugar de comparência obrigatória para que a paixão fosse continuada, bem como as instruções sobre a altura e a maneira como agir. Restava esperar e ansiar o dia, tal como um militar anseia pelo regresso a casa.

O dia chegou, o último do mês em que se encontravam, escolhido por ser domingo e por normalmente se verificarem as maiores afluências à missa nesse mesmo dia. Escolheu a missa do meio-dia, de forma que as 12 badaladas dos sinos servissem como uma espécie de entrada dramática ao que se iria passar no interior da igreja. Tudo se iniciou então dentro da normalidade, o padre discursou durante toda a missa sem qualquer ideia do que lhe iria acontecer, sem sequer reparar nas duas caras familiares que se encontravam algures pelo meio dos seus atentos ouvintes. A primeira dessas caras estava então a não mais que 10 metros de si do lado esquerdo, em posição central e a segunda do lado oposto, ligeiramente mais afastada, mas também em posição privilegiada e digna de interveniente principal na acção. Acabada a missa e quando toda a gente estava já levantada e a dirigir-se lentamente para a porta, as duas mulheres seguiram até ao altar, chamaram em simultâneo pelo seu amante e ficaram a olhar de frente uma para a outra. Rapidamente e tendo em conta os boatos, se aperceberam do acto de traição de que tinham sido alvo e quando o padre deu sinais de vida e se deparou com as duas ali na sua frente, foi novamente demasiado fraco e não evitou um novo desmaio.

Foi aí então, que a atenção se voltou contra o desmaiado e o vingador Castro assumiu o controlo das operações, explicando a toda aquela admirada assistência de crentes, o porquê de novo desmaio repentino por parte do padre, recuperando assim toda a atenção e todo o tempo, que lhe tinha sido roubada na hora do seu nascimento.

Do mundo não, mas da Europa quase.

2007-11-13T23:03:00.000Z

Foi o dia mais colorido de todos os dias. Foi o final de festa (quase) perfeito. Lembro-me da Inês, uma cara bonita de quem lia as crónicas religiosamente n'"A Bola", cujo único mérito foi ter juntando umas pinturas á cara e ter sido apanhada num sorriso do tamanho do mundo num dos jogos da primeira fase. Lembro-me de achar que a meia-final era cumprir calendário, porque não havia maneira de não levarmos o caneco na Luz, em nossa casa. Num dos actos mais ilógicos da minha existência, a seguir ao golo do Maniche só me preocupei com o Grécia-Rep. Checa do dia a seguir para saber quem ia perder na final.

Sinceramente, e olhando para trás há todo um mundo que separa quem venceu aquele prolongamento no Dragão: a Rep. Checa era a equipa que melhorava jogava futebol naquele torneio e a Grécia o pior. Desde desse golo de Dellas que me tornei mais científico e menos artístico, porque foi a prova cabal que a arte não vale nada. Era quinta-feira à noite e a festa começava.

Enquanto o Primeiro-Ministro em funções na altura se preparava para fazer cair o governo e instaurar a comédia, o país viveu as 72 horas mais belas deste prematuro século. Com as suecas, as dinamarquesas e as holandesas a abandonarem Lisboa em horda, eis que só ficavam-nos nós e os gregos para decidir a contenda, numa cidade muito mais monocolor do que aquela que era antes dos 1/4 de final.

Lembro-me de no sábado ter tomado aquela que ainda hoje considero a pior decisão da minha vida: ao contrário de todos os outros jogos, decidi ir ver a final a um sítio público, ao Parque das Nações com dois amigos com quem tinha acabado há dias o liceu. Ainda hoje acho que a minha mãe não me perdoou ter ficado sozinha para a festa, que afinal acabou por não acontecer. E sim, ainda hoje acredito que se tivesse visto a final do meu sofá da sala teríamos, pelo menos, ido a prolongamento com aqueles sacanas.

No próprio dia acordei muito nervoso e em nada mais consegui pensar: era o Jogo. O jogo e ainda o jogo. Cheguei ao local do crime e vejo lá ao fundo, em cima da Ponte, o autocarro do nosso contentemento. Era bom sinal ver a equipa antes da "coisa". Não havia um único sítio para ver a bola em todo o Parque das Nações e chegamos a encontrar uma (linda) irmã de um dos amigos sentada no meio do chão de um dos bares também preparada para sofrer certamente.

Foi só mesmo no último dos bares, para quem vem da zona das bandeiras que encontramos um sítio com lugar para 3 corpos disponível, tipo metro em hora de ponta. Entramos e recebi uma chamada de alguém que estava no Porto a ver também o jogo. Era a melhor amiga da tipa que me tinha partido o coração uns meses antes. Depois dos salamaleques habituais, um boa sorte para aqui, um boa sorte para ali, e eu estava preparado.

Lembro-me que o ecrã desse bar (que não me lembro o nome porque me recuso a lá entrar ou a lhe olhar para o frontescípio desde então) era uma mistura de ecrãs em cima uns dos outros - formando um só ecrã grande - que davam à transmissão da partida uma dificuldade: de vez em quando a bola ia parar à zona que separava um ecrã do ecrã de cima e perdíamos o fio à meada. Mas pronto, era tarde demais e era a única maneira de ver o jogo, pensei eu.

Lembro-me de cantar o hino com uma força assustadora como se a minha vida dependesse disso. Mas lembro-me do momento de quase-morte que vivi ainda na primeira parte: um remate do Figo - ou teria sido do Maniche? - que, atráves daquela série de ecrãs entrelaçados por riscos pretos deu mesmo a sensação de ter entrado. Nunca tive tão perto de ter um ataque cardíaco. Gritei o mais alto dos berros e explodiu-me literalmente o peito numa dor aguda e certa de termos chegado à vantagem. Só praí 30 segundos depois de todo o bar ter percebido que a bola tinha ido fora é que eu parei de gritar golo quando toda a gente já estava a olhar para mim de lado. Nunca passei tão depressa da alegria extrema à vergonha súbita tipo "onde é que está um buraco no chão para eu me enfiar?".

Na minha imberbe juventude e perante a tristeza anti climática de um 0-0 foco a minha atenção meio no jogo, meio numa rapariga deliberadamente vestida para provocar que estava à nossa frente e que me deve ter servido para descansar a vista após o golo grego (sinceramente entre o golo de Charisteas e o final do jogo não me lembro de nada).

Mas o golo? Como já disse, via-se muito mal o jogo e só se tinha a noção mais ou menos clara que se tinha passado alguma coisa de importante quando se ouvia o relatador o referir. Só me lembro de duas coisas: da desilusão que foi o golo (um amigo ainda disse, ainda não sei se meio a brincar se meio a sério que eu não devia ter ficado tão triste porque "ele já estava habituado a estas coisas - mas como é que alguém se habitua a um sofrimento destes?!? - até hoje me custa falar nisto, caramba...) e de no dia a seguir a capa d'"A Bola" ser hilariante (ainda tenho todos os jornais da época!): a final era remetida para o pé da 1ª página, quando a manchete era o novo treinador do Benfica (que me ia dar, dois bares atrás, uma grande alegria) Giovanni Trapatonni. Mas essa é uma outra história...

Campeões do Mundo

2007-11-13T22:47:00.001Z

A cidade acordou em desassossego, por todo o lado se viam carros energéticos, quase todos apitavam, quase todos o faziam numa espécie de celebração e nem os habituais condutores inquietados de transportadoras faziam das suas carrinhas armas de combate a rotundas e cruzamentos (como era hábito matinal dos dias úteis). Em vez disso, lá aderiam também eles com fortes buzinadelas em nome da causa comum. Por todo o lado e desde bem cedo se inundavam as ruas. Qualquer rosto percorrido parecia esgotar de felicidade e entre corredores regulares e gente caseira transformada em transeunte, ninguém parecia afectado por ter de trabalhar ou esperar transportes públicos. Ninguém era representante do habitual equilíbrio entre tristeza e felicidade matinal. Toda a cidade representava assim espaço anormalmente desequilibrado, uma espécie de balança em que o lado da felicidade pesava sempre mais que o lado oposto, por mais pesos que se fossem adicionando em compensação.

Tudo encadeado por causa comum, uma representação desportiva do país que correra francamente bem e que contra todos os prognósticos (a não ser os de gozo), se fazia agora idolatrar por chegar ao jogo final de um campeonato mundial. Feito único e nunca antes vivido por gente tão repentinamente nacionalista. Assim se justificava a disposição geral de uma cidade que era apenas réplica de todas as outras pelo país fora (e de algumas outras estrangeiras mas contudo altamente “nacionais”). Assim se justificavam os sorrisos rasgados, as piadas sobre nações derrotadas, os carros e as casas pintadas pelas cores beijadas e com essas mesmas cores as bandeiras, duas ou três por varanda, mais duas ou três nos vidros das marquises, até algumas mais que chegavam a pintar veículos e a nascerem de tubos de escape fugidos à inspecção. Até os sinais pareciam colaborar, ora verdes, ora encarnados, ora esporadicamente amarelos, tudo em sintonia genuína, sincera e nacional, esperando fazer balançar a equipa para o passo final, fazer de todos campeões do mundo.

Com a chegada da hora do jogo, todas as televisões e rádios parecem ter promoções especiais, oferecem bilhetes, camisolas, qualquer tipo de semblante de cores certas, tudo em troca de hinos cantados antecipadamente ou prognósticos irrealistas de vitórias por 10 a 0. Senhoras de idade e vendedores ambulantes gritam nas ruas o nome apetecido, intercalam-no com camisolas vermelhas a preços também eles irrealistas, dão a conhecer as promoções e as vantagens da compra e logo de seguida novamente, justificam-se em nome da pátria. Foram mesmo colocados em localizações centrais e monumentos simbólicos, relógios gigantes em contagem decrescente, em que cada hora, cada minuto e cada segundo parece deixar quem os olha mais ansioso e mais português.

As portas do estádio da final, abrem-se umas quatro horas antes da final. Felizardos com bilhetes regateados a preço de diamante ocupam as cadeiras de imediato e imaginam na relva verde e bem tratada, os lances mágicos, condicionantes e causadores da explosão nacional. Tudo vai correr bem, nem um adepto dúvida nesse aspecto, nem mesmo os que costumam espreitar em casa os jogos pelo canto do olho, argumentando que não gostam de futebol e que não tem qualquer sentido tudo o que o rodeia e se move por ele e com ele. Casais de namorados fazem também do estádio o seu teatro favorito para o romance, dizem palavras melodiosas uns aos outros e mesmo parecendo não abordar o tema da “bola”, sonham sempre com o momento em que a bola entra na rede, momento esse a ser celebrado com justificado romantismo nunca antes conseguido. Viva Portugal!

Um rapaz compenetrado nas suas memórias tenta-se lembrar de como nasceu a sua paixão pelo futebol. Veio ao futebol com o pai e lembra-se que sempre o fez desde pequeno, tem também a certeza que passará esse hábito ao seu filho, mas nunca se lembra do primeiro momento em que o amor o levou a ir ao estádio apoiar a carne e o osso dos jogadores. Sabe que a paixão pela selecção não é como as dos clubes. Amor à selecção caracteriza-se por um amor comum a toda a gente que fala a mesma língua e se entende pela mesma cultura, não há sotaques, não há guerras entre cidades conterrâneas. Todos sofrem pelo mesmo, todos atingem o grau de loucura exactamente ao mesmo tempo e inundam-se de tristeza pelo mesmo motivo. Em nenhuma outra altura isto é possível, o teatro tenta fazê-lo, o cinema também, a música anda lá perto, mas apenas o futebol o consegue.

O jogo está a momentos de começar, o estádio ferve de emoções, milhares e milhares de desconhecidos quando colocados lado a lado parecem conhecerem-se desde sempre, riem juntos, declamam poesia juntos, cantam o hino com a voz do coração e sentem-no mesmo a palpitar mais forte. 60 mil almas no local arrepiam-se exactamente no mesmo instante que milhões de almas o fazem em casa, à distância da televisão.

O jogo começa e sente-se no ar a certeza. No fim destes 90 minutos, somos todos campeões do mundo.

Cão branco

2007-11-12T00:12:00.000Z

Ana levantou-se naquele dia de peito aberto para o mundo.

Tinha então no dia anterior, marcado para o dia actual, uma entrevista para um trabalho que perseguia há muito tempo, um sonho de uma vida que agora finalmente tinha hipótese de ser realizado, o concluir de todas as suas aspirações e esforços. Tudo na sua vida tinha sido feito a pensar num determinado objectivo e aquela entrevista, representava “apenas” a última etapa antes da meta, o último passo para o sonho, o último passo para a vida que queria levar até perto do seu fim. Poder-se-ia dizer mesmo, que caso conseguisse aquele trabalho, não precisaria de absolutamente mais nada na vida, seria infinitamente realizada (ou pelo menos julgava que seria), seria eternamente feliz, ficaria vitaliciamente satisfeita consigo própria. Tinha sido feita a marcação através de telefonema rico de esperanças e pobre em trato, trato esse que seria capaz de manter à distância a pessoa mais sociável do mundo. Tinha sido perguntado se realmente se chamava Ana Cardoso, e se tinha submetido uma aplicação para designer da empresa em causa, se estaria ainda interessada nesse lugar, se tinha disponibilidade para uma entrevista com um engenheiro de nome bem-parecido no dia seguinte? Ana respondeu sempre em poucas palavras, da forma mais educada e directa que lhe pareceu possível na altura, balbuciando uma ou outra palavra devido à falta de controlo que tinha em relação à felicidade que se fazia expressar por todos os cantos da sua face e do seu ser. Combinada tinha ficado então a entrevista, para a hora logo antes do almoço, pensando rapidamente que a essa hora não teria nada no seu fraco estômago que se pudesse “entornar” em situações mais urgentes provocadas por eventos positivos ou negativos. Essas 12 horas em ponto, eram também uma forma de assegurar que nunca pareceria demasiado ensonada durante a entrevista (o que poderia acontecer caso esta fosse logo a seguir a uma refeição) e de poder canalizar todos os seus olhos e atenções na pessoa que a interrogava e testava os seus ideais, a hora era assim uma garantia para o não falhanço. Para Ana, a escolha da hora ideal, significava sem qualquer dúvida o passo certo para aquele sonho. Não seria certamente por causa de um simples fuso horário que falharia na sua busca de felicidade quase eterna.

Eram 11 horas e 20 minutos quando Ana chegou ao edifício onde iria ser decidido o seu futuro. Por achar que seria mau indicador chegar muito antes da hora marcada (daria segundo ela a impressão de desespero em relação ao quanto queria o trabalho), esperou bastante tempo no lado de fora do edifício, procurando acalmar os nervos, respirar fundo, canalizar pensamentos positivos e descartas pensamentos inimigos da situação. Passaram-se assim então dezenas de minutos, até que finalmente às 11 horas e 51 minutos (portanto 9 minutos antes da hora marcada) Ana ansiosamente se apresentou à eficaz e pouco conversadora secretária daquele que jurava vir a ser o seu futuro patrão:

-Boa tarde! – Começou Ana.

-Boa tarde! Em que posso ajudá-la? – Respondeu a secretária (devia ter à volta de 30 anos).

- O meu nome é Ana Lopes Cardoso… Venho para uma entrevista para o lugar de Designer… - Descreveu-se Ana de forma resumida e rápida, pensando e tentando deixar uma imagem de eficácia e desembaraço.

- Ah…Sim. Pode sentar-se um pouco ali na sala em frente. – Ordenou a secretária de forma fria.

Ana tremeu e dirigiu-se à cadeira mais central da sala de espera, sempre com movimentos muito pouco bruscos para evitar qualquer destabilização na sua suposta paz interior. Foi nessa altura que ouviu novamente a secretária dirigir-lhe a palavra:

- Veio antes da hora marcada! Ainda vai ter que esperar um pouco. O Engenheiro Grimaut só atende à hora marcada…Pensei que lhe tinham referido isso… - Exclamou de forma desagradável, apoiando as palavras numa cara também mal intencionada, fazendo sinal de reprovação com a cabeça, como se fosse seu objectivo reprovar de imediato a ansiosa futura entrevistada.

Como consequência, Ana sentiu-se invadida por uma sensação de mau estar praticamente incontrolável, os nervos escalavam-lhe a espinha sem qualquer dificuldade e pareciam agora querer entrar no cérebro, provocando lutas violentas entre a força de vontade e o medo de falhar. Jurou no entanto para si mesmo, naquele preciso momento, que não se deixaria vencer tão facilmente, engoliu em seco e esperou pacientemente que aqueles minutos arraçados de horas passassem.

- Pode entrar, o Engenheiro está à sua espera! – Ouviu por fim ecoar na fria sala de espera…

Levantou-se e seguiu a secretária até ao escritório onde a sua prova final teria inicio. Quando viu um homem engravatado e com ar importante, tentou a todo o custo sorrir e esboçar simpatia, estendendo a mão e juntando palavras cordiais de “prazer” e “gosto”.

O que se passou nos cerca de 10 minutos seguintes, seria algo fora dos seus piores sonhos, nunca antes tinha sido tão humilhada, nunca antes tinha ouvido ninguém discursar perante si focando esse mesmo discurso apenas nos pontos negativos de a contratar, apontando como defeitos o seu aspecto, a sua ambição ridícula por um cargo que nunca estaria ao seu alcance, o seu aspecto, a sua formação, a sua religião e por fim o facto de ser mulher, numa empresa que ele como fundador tinha formado a pensar especialmente em homens, juntando por fim às criticas uma irónica oferta de emprego para ocupar a vaga inexistente de secretária da empresa a tempo inteiro. Tudo isto em 10 minutos que terão parecido horas, horas sem conseguir dizer uma única palavra, horas em que sentira que nunca lhe tinha sido dada a oportunidade sequer de se apresentar e provar que valia tudo aquilo que o cargo necessitava. Tinham sido 10 minutos de pura humilhação e incineração de sonhos.

Saiu do escritório sem se lembrar de facto de ter saído, só voltaria a si mesma quando tinha sido já abandonada pelos próprios sonhos no meio da rua. Percorreu então centenas de metros de calçada citadina apenas para que alguma parte do seu corpo continuasse a funcionar, sentia o coração a parar de bater, sentia os neurónios a abandonar o cérebro procurando a salvação em alguma parte menos arruinada da sua anatomia. Procurou acordar da vida como se fosse um sonho, mas nem beliscão nem gesto brusco o permitiram.

Terá chorado, terá desejado morrer, terá perdido toda a esperança, ter-se-á dado por vencida, terá olhado em frente e visto um cão branco olhar para si de frente, centrando os pequenos olhos escuros no centro da sua cara. Terá visto o cão piscar-lhe um olho e sorrir-lhe de seguida. Terá pensado que era impossível um cão piscar um olho, e que quanto a sorrir já teria as suas dúvidas. Terá piscado o olho de volta, vendo o cão abanar a cauda e seguir caminho.
Terá também seguido caminho, terá sorrido apesar de ter as suas dúvidas.

"Se conduzir, não beba!!"

2007-11-10T16:09:00.000Z

O dia era seguramente monótono, era também seguramente quente, com temperaturas a rondar os 32 ou 33 graus que faziam em circunstâncias de campo aberto e sem qualquer sombra, qualquer pessoa desesperar por um qualquer sistema de rega bem intencionado, capaz de salvar o corpo e refrescar a alma.

Armínio é agricultor de tempos livres, quero dizer com isto que nos tempos livres ou fins-de-semana que passa na sua bela e pequena quinta, Armínio cuida da horta, do pomar e mesmo de alguns terrenos ricos em vinhas e cearas de trigo. É portanto um produtor por conta própria, sem ser por conta própria trabalha e sempre trabalhou desde os seus 24 anos (agora teria à volta de 40) num escritória na zona de Leiria, escritório esse de advogados de segunda, apenas eficazes em processos contra companhias de seguros. Mas isto tudo não interessa muito para esta história, devemo-nos focar portanto na segunda vida de Armínio, aquela que é passada no campo sobre sol intenso e oxigénio em quantidades demasiado elevadas.

O dia era portanto quente e parado. No campo em que Armínio se encontrava e à excepção de uns amigos seus agricultores que por ali andavam a ajudá-lo, não se via ninguém, pelo menos ninguém humano, animais viam-se em fartura e mosquitos então, eram tantos que os homens que tratavam a terra frequentemente entravam em desespero e soltavam-lhes ameaças pelo ar, desesperando nomes que não lembravam sequer a pessoas.

Armínio tinha passado naquele mesmo campo a sua última meia duzia de fins-de-semana, preparava as sementes,os locais a semear, os fertilizantes a usar, agendava as tarefas para os próximos meses, encomendava produtos que apenas usaria na colheita, verificava as enchadas e corrigia os seus ajudantes sobre a forma mais ideal de deixar cair a semente na terra. Fazia tudo isto como se a sua vida dependesse disso, nunca antes ningúem tinha visto nele paixão tão intensa como aquela pelo campo e seus derivados. Claramente adorava aquilo, claramente vivia para aquilo, qualquer pessoa mais ou menos perspicaz percebia isso ao observá-lo por curto par de minutos.

Terão andado em todo aquele aparato de semear futuras colheiras durante a manhã toda, sem nunca terem visto outra viva alma passar por ali, nunca estranharam, afinal de contas era domingo, estava provavelmente toda a gente em almoçaradas nas pequenas explanadas da vila que normalmente enchiam nos dias quentes como aquele. Às tantas, e segundo apontava o sol, às 3 da tarde, ouviram um suave assobio ao longe, assobio esse que se aproximou e se tornou num ranger incomodativo. Finalmente quando estava a uma distância possível de observação cuidada, verificaram ser na realidade o guinchar das rodas de uma carroça que se aproximava. A carroça levava claramente peso a mais, daí aquele som irritante e rompedor de tímpanos, no entanto não ia ninguém em cima da mesma. Era estranho! Uma carroça cheia, com um burro atarracado e castrado a puxá-la e sem ningúem a comandar o burro... Quando o veículo se aproximou mais do grupo de agricultores ocasionais, poderam reparar que levava uma velocidade incrível para veículo e puxador tão rudimentares, seguia de facto muito rápido e a própria “chinfrineira” seria de facto uma espécie de súplica por parte das rodas para que alguém as parasse. A essa velocidade passou a carroça à frente daqueles pares de olhos pasmados, e foi então que finalmente puderam observar bem o burro causador de tal barulho e movimentação. Orelhas muito curtas, muito baixo, com passadas curtas mas muito rápidas que quase levavam as pernas a tropeçarem umas nas outras, o mais incrível no animal era no entanto a forma como andava, não era capaz de seguir uma linha recta, ou seguir uma trajectória delimitada pela estrada, ora estava na ervas, ora arrastava consigo searas de trigo, ora voltava para o meio da estrada seguindo depois na direcção oposta. O burro andava de facto aos zigue-zagues, com um olhar louco e desnorteado, mas sempre muito rápido, como se fugisse de alguma coisa...

Fugia de facto de alguma coisa, puderam constactar de facto isso o advogado e os seus amigos agricultores, assim que o burro se afastou levando consigo a carroça, olharam nessa altura para trás e viram aproximar-se deles um homem muito escuro, provavelmente cigano, seguindo numa correria desenfreada na perseguição da carroça, berrando algo que pensaram ser o nome do animal, suplicando para que parasse, insultando pelo meio o mesmo burro e deitando as mãos à cabeça em gestos de desespero incontrolável. Nunca conseguiria apanhar a carroça, pelo menos àquela velocidade, o burro claramente ampliava a vantagem a cada passo que dava.

Por fim quando nada o fazia prever, o burro escorregou e aterrou de focinho no meio de um campo de arroz que delimitava a estrada, virando a carroça e espalhando na estrada toda a carga que transportava. Nessa altura todos conseguiram observar com mais atenção “o tesouro” com que o burro ambicionava fugir.

Estavam então espalhadas mais de uma dezena de pipas de vinho e pela estrada fora um rasto de vinho escorrido marcava agora a trajectória que o desgraçado do burro devia ter seguido na sua corajosa fuga ao cigano. Na berma da estrada estava também um cartaz de uma campanha rodoviária onde se podia ler :
”Se conduzir, não beba!!”

À espera do sinal

2007-10-30T23:31:00.000Z

Nestor conhecera a rapariga há poucos dias, poder-se-ia dizer que realmente nem a conhecia, trocavam olhares, recados e atreviam-se uma ou outra vez a trocar palavras, eram no entanto sentidas essas parcas palavras, sentidas e intensas, como se conhecessem à tempo incalculável, como se as palavras fossem o utensílio usado numa espécie de brincadeira inocente mas com objectivos claros e ambiciosos.

Sempre revelara enorme paixão pelo cinema, sempre levara a sua preciosa câmera de filmar para a rua nos dias de Inverno em que a luz estranha mas mágica parecia marcar todos os objectos com um toque especial, revelando beleza na pedra e no objecto mais banal. Por este facto lembrar-se-ia sempre da primeira vez em que a viu, num dia igual a muitos outros de Inverno, perseguia perspectivas em todos os cantos de prédios e ruas, focando sempre os objectos mais escondidos, aqueles que necessitavam obrigatóriamente de segundo olhar para serem notados. Filmou assim inúmeras cenas centradas na luz natural e movimentada desses objectos, até se cruzar com uma sandália fora do comum, branca e delicada, envolvendo pé estreito e elegante. Dirigiu-se ao seu encontro e só quando reparou que a pessoa que as calçava estava parada à sua frente, levantou a objectiva e centrou-a na sua cara. Assim, ao ser supreendido pela beleza daquele rosto natural que observava através da camera, retirou de imediato o olho da objectiva e embasbacado, olhou e admirou-a nunca se atrevendo a expressar fala sentida e tradutora do que sentia. Foi ela que interrompeu o momento:

-Sim? Posso fazer alguma coisa por si?
Não respondeu, não foi capaz, fixava-se agora nos olhos de cor invulgar.

-Senhor? Está bem?
Voltou a não responder, reparava nos lábios, perfeitos e de uma cor que jurava nunca se ter atrevido a qualificar.

A rapariga achou logo ali piada ao rapaz, estranho mas embasbacado a olhá-la, como se tivesse encontrado na sua pessoa motivo de estudo e admiração. Deixou-se estar durante breves momentos (que foram para ele apenas instantes), brincou com ele, balançou-se de um lado para o outro, sorriu-lhe de vários ângulos, sempre honesta, sempre cheia de graça e cada vez mais razão de vida para o rapaz. Por fim achou que já se tinha “dado” o suficiente e retomou o seu caminho, sussurrando-lhe um adeus melodioso e hipnotizante.
Ele apercebeu-se do fim e não o aceitou, reagindo rapidamente como se fosse louco:

- Espera!! Espera!!
- Sim?? – Respondeu ela.
- ham...ah... poderia admirar o teu nome? Se mo dissesses?
- Poderás! Margarida... Albuquerque.
- Claro...Margarida faz sentido, poderia ter sonhado nome como esse.

Margarida voltou a achar-lhe piada, pelo menos entretia-se com ele, era educado, não demasiado, mas educado de forma agradável, com palavras fora do comum, com reacções de apaixonado, isso deliciava-a.

Demoraram-se dias não contados, até que um dos dois lançasse a iniciativa.
Foi Margarida que numa destas conversas de passagem finalmente o fez:
- Poderias-me oferecer um café...Se fizeres questão... – Emitindo o pedido em forma de ordem.

Ele obedeceu de imediato, procurando escolher o local que estivesse mais de acordo com ela. Não o encontrou, e tendo noção que não teria muito tempo, decidiu-se por um café recolhido e agradavelmente situado no meio de um jardim verde e em plena germinação .
A conversa fluiu, primeiro falava ela, sempre em tons de majestade, de forma consonante com os seus gestos e com a sua beleza. Ele ouviu-a, sempre em pleno estado de adoração, cada vez mais apaixonado, cada vez mais incapaz de se controlar na partilha de conhecimentos, poemas, livros, filmes.
Passaram assim algum tempo, ele deu-se como rendido a ela e pareceu Margarida ter-se rendido também ao seu adorador, dando-lhe beijo na face como prova disso, despedindo-se com frase inspiradora e crescente de esperança:

- Hoje à noite, vai até a minha rua, senta-te no banco ao lado da fonte, olha a terceira janela, espera pela luz, assim que a vires toca à porta que ela se abrirá...

Invadiu-se o coraçao do apaixonado, sentiu-se incapaz de emoções, possuído pela esperança e pela expectativa.
Apareceu na fonte, ainda antes do sol se pôr, jurou nunca ter desejado alguém de igual forma. Esperou, olhando a janela ainda com o sol por cima, sabendo sempre que tinha que esperar pela noite, não se contentando nunca em olhar para outro lado. Fez-se a hora, fizeram-se o par de horas, o sol desceu, escondendo-se atrás do prédio revelando quase em simultâneo a lua e o vento gélido que a acompanhou.

Chegou a hora.
Ele olhou para cima e não viu luz na pequena janela do quarto. Ansiava por ela, todo ele se movia por aquela luz de presença com significado escondido e poderoso. Mas nada! O quarto permaneceu no seu olhar durante horas, escuro como a derrota, sombrio como a decepção, negro como a noite fria que o invadia dos pés à ponta do cabelo, mantendo o corpo vivo apenas por consideração ao coração.

Passou assim a noite, até o frio levar com ele todo o corpo do apaixonado, à excepção do coração, que ali ficou para sempre, à espera do sinal.

12 horas em ponto

2007-10-26T17:10:00.000+01:00

Noite na cidade, os vidros do prédio em que nos centramos reflectem a pouca luz de uma lua desfalecida. No interior do 3º andar o apartamento está todo às escuras, inundado apenas por essa luz fraca e constante.
No quarto encontramos Mário, deitado na sua cama, pouco coberto pelos lençois, não está imóvel, longe disso, está irrequieto e provocador de gemidos, murmura violentos discursos pelo canto da boca praticamente cerrada numa espécie de reacção ao indesejado, como se temesse algo e não o podesse controlar.
Mário está no meio de um sonho, e durante todo esse tempo encontra-se numa realidade diferente, ao que parece um mundo fantasiado mas temido, um mundo em que encontra todos os seus medos e recorda as saudades mais frágeis e mortas, está num mundo com vida própria, que se incorpora e revela a cada desejo ou lembrança revelada pela mente.
Aos poucos qualquer pessoa que o ouvisse perceberia pelos seus relatos a situação em que se sonha:

É dia bem iluminado e encontra-se em casa, toda as paredes têm cores variadas, ora vivas, ora doentias e deprimentes. Ele procura o casaco, um casaco específico. Chega ao quarto e para onde quer que dirija o olhar só vê casacos não pretendidos, todos eles se parecem mover como que suplicando para serem os escolhidos a vesti-lo, alguns falam com ele, desejam-lhe bom dia, dizem que ele está com bom aspecto, outros dançam ou movimentam-se pelo ar, há mesmo um casaco que tem a manga direita para cima, como se tentasse motivar a escolha com um dedo no ar, dedo esse inexistente. Todos procuram a sua distracção, todos o tentam fazer esquecer do seu objectivo. A busca é intensa, onde está o casaco castanho? Não o encontra, vai ter de sair sem casaco. Olha para o pulso e não tem relógio, em vez disso as horas estão-lhe cravadas na pele, os ponteiros em sintonia, entrelaçados um no outro apontam a direito as 12 horas, nem mais minuto, nem menos minuto.
Apressa-se e inicia corrida ao longo do apartamento, tem que sair rápidamente ou vai chegar atrasado. Aproxima-se da sala e procura a porta que dá para o exterior, mas esta não está no sítio em que sempre se encontra, mudou de sítio, Mário quase desespera. Faz depois, percurso de 360º com os olhos em toda a sua volta, a início não vê qualquer porta, até as que dão para o quarto e para a cozinha desapareceram, onde antes se encontravam restam apenas as marcas na parede. Motiva-se novamente a olhar todas as paredes com mais atenção, repara agora em portas nunca antes vistas, todas elas ligeiramente abertas e à espera de serem empurradas. Com o pé e numa forma de desespero abre-as e espreita o destino de cada uma. Todas elas são entradas para memórias e situações vividas anteriormente. Revê velhos amigos, situações embaraçosas na escola quando era muito miúdo, o dia em que entrou no curso, até os seus avôs maternos estão lá, numa porta bem antiga e quebrada em vários sítios. Sente-se consumido pela saudade e pelo desgosto, gostava muito de voltar a entrar por grande parte das portas e dava tudo para manter fechadas muitas outras. Sente-se então a desmaiar e as pernas recusam-se a ficar esticadas, tomba de joelhos e leva as mãos ao rosto em desespero, é então que sente junto à sua face um bafo quente, reconhece-o e tenta resistir à tentação da vista, sente o pelo de uma criatura tocar-lhe a cara e de repente uma lambidela humida na mão. Levanta a cabeça e olha o seu cão de infância, provavelmente tinha entrado por uma das primeiras portas, o coitado terá visto o dono esquecido há anos e não resistiu. Mário pega no osso que ele segura na boca e de imediato o cão responde com um abanar violento de cauda que quase o desequilibra, atira-o pelo ar fazendo pontaria a uma das portas e o cão de imediato volta ao local de onde veio, sem antes ladrar ao dono uma última vez em jeito de felicidade.
Recuperado levanta-se e repara numa porta à sua frente que não abre completamente, faz força e apoia todo o seu peso na porta de forma a deixá-la escancarada, mas não consegue, a porta não abre por nada. Decide então espreitar pelo canto entreaberto da mesma, do outro lado só vê escuro, não, está lá mais qualquer coisa! Destaca uma cara no meio da escuridão, não é familiar mas de alguma forma fá-lo sentir seguro.
Tenta ajeitar-se melhor para centrar o olhar na cara da rapariga, mas sente o seu pulso tremer, parece estar a ganhar vida própria, só passado breve desespero percebe que são as horas cravadas na pele que assinalam novamente as 12 em ponto, todo ele treme, como se fosse um despertador...

O despertador está a tocar, pensa Mário ainda a dormir, o despertador está a tocar, pensa Mário já meio acordado, toca mais uma vez e Mário finalmente acorda. Que sonho estranho. Lembra-se do cão, tem saudades daquele cão, as caras dos avós pairam na sua cabeça, há muito tempo que não se lembrava deles tão claramente.
Levanta-se finalmente e após rápido duche veste-se também à pressa, não pode chegar atrasado outra vez. Coloca o relógio no pulso e tenta-se lembrar onde pôs o casaco, na sala percorrida entretanto não está, no quarto também não, lembra-se finalmente que não chegou com ele a casa, deixou-o muito provavelmente em casa dos pais no dia anterior, falaram de tanta coisa ao jantar, acha que os avós foram também tema de recordações. Memórias bem vindas sem dúvida.

Sai de casa sem casaco, está calor na rua, também não é preciso outro. Começa a percorrer os 3 quarteirões que o levam ao emprego e de repente, na rua inundada por gente matinalmente resmungona, parece-lhe ver em duas faces passantes, a cara dos avós, jura aliás que os viu, eram mesmo eles. Olha para trás e vê os dois velhinhos que acabaram de passar por ele a afastarem-se no sentido contrário, segue-os à distância para não parecer um louco, com certeza eram só duas caras associadas ao sonho. Eles entraram num autocarro, ele entrou também. Sentaram-se os dois lá ao fundo, Mário ficou nos lugares junto à porta. Olhou-os, eram de facto muito parecidos, foi então que sentiu um bafo quente na perna, lembrou-se do seu cão e virou-se de imediato, era tal e qual o seu, mesma raça, mesma cor e o mesmo ar descontraído de quem está prestes a aprontar alguma.
Olhou várias vezes o cão e os dois passageiros sentados ao fundo, tudo tão estranhamente familiar, olhou então em frente pela porta meia aberta do autocarro e viu lá fora no meio da claridade o mesmo rosto tranquilizador do sonho, agora sim bem visível, bem bonito, bem ansioso de o conhecer.
Saiu do autocarro e foi ao seu encontro, deixando os outros três pedaços de sonho continuarem a viagem.

20 de Dezembro

2007-10-24T13:55:00.000+01:00

Dia 20 de Dezembro e são 10:35, pelas portas abertas em pânico do hospital Santa Maria entra Manuel Saraiva em maca. Manuel apresenta ferimentos provocados por chamas, queimado por uma fábrica de equipamentos pirotécnicos que decidiu fechar-se a si própria provocando intenso fogo de artifício assassino como forma de comemoração.
Manuel não sente já o corpo, apenas sente a dor, apenas sente o ardor provocado pela pele carburada que quando exposta à luz parece capaz de o fazer desmaiar em agonia.
Passa-lhe pela cabeça que irá morrer no meio daquelas paredes brancas, sentindo o cheiro a enfermaria, passa-lhe pela cabeça que dava tudo para morrer noutro local. Gostava mesmo muito de poder ver os filhos à sua volta quando isso acontecesse.
É chamado às urgências o doutor Guilherme Amaral e passada uma hora Manuel já se conformou. Ainda bem que não vai morrer rodeado por aquelas paredes brancas e pelo cheiro a medicamentos.

Sente-se ardido, mas sente-se salvo.

Dia 20 de Dezembro e são 12:40, pelas portas abertas em desespero do hospital Santa Maria entra Maria Fontinha em maca. Maria caiu em casa quando se preparava para aliviar a prateleira mais inacessível da dispensa, de um aparelho de meia duzia de quilos. Era baixa, à volta do metro e meio, chamou o filho para lhe chegar ao aparelho, o filho não veio e ela cansou-se de esperar, puxou um banco e cresceu em cima dele, quando avistou a geringonça esticou o braço e não terá esperado tanto peso. Desequilibrou-se e ao tentar segurar-se na prateleira revirou a dispensa aterrando violentamente, seguiu-se uma chuva de objectos demasiado pesados.
Maria tem muitas dores, não se lembra de ter alguma vez tido dores parecidas e tão intensas. Olha-se e apercebe-se que os braços não estão no sentido correcto. Começa a desesperar e passa-lhe pela cabeça que nunca mais poderá pintar, que não poderá continuar a sua razão maior de vida, que nunca pintará quadro digno de admiração alheia, que nunca poderá ter a sua exposição e explicar os significados ocultos de cada quadro pintado a meias pela imaginação e pelas mãos.
Apercebe-se então pelo que diz o paramédico ao médico Gilherme Amaral que terá fracturado os dois braços, uma perna e duas costelas. Passa hora e meia e Maria já se conformou. Ainda bem que os braços voltaram ao sítio e que poderá retractar emoções em tela.

Sente-se uma múmia pendurada, sente muito calor, quase que desespera com a situação, mas sente-se salva.

Dia 20 de Dezembro e são 15:54, pelas portas abertas em desassossego do hospital Santa Maria entram André, Manuel, Isidra e Alberto Carvalho, todos em maca. Família inteira que ia para casa da Avó no interior do Alentejo. Tinham partido bem cedinho de Guimarães, eram 7 horas da manhã estavam já André e Manuel, os filhos, à bulha no banco de trás, Isidra a tentar parar a confusão e Alberto a aviar o carro das últimas bagagens que pareciam intermináveis. Alberto entrou no carro e de imediato os “miúdos” pararam com a confusão com medo de uma reprimenda mais destabilizadora que a dada pela mãe. Apanharam a autoestrada de forma a demorarem o menor tempo possível, vieram sempre a 140 de modo a demorarem o menor tempo possível, Alberto ultrapassava outros carros sempre que podia, tudo de forma a demorarem o menor tempo possível. Alberto não gostava de conduzir, nunca gostou, mas conduzia sempre rápido, não gostava que as viagens demorassem muito tempo.
Por desgraça, nunca foram apanhados pelas brigadas de trânsito e acabaram por embater fortemente num menos dotado condutor que tentava evitar que os veículos que o seguiam o deixassem para trás. Alberto antecipou o embate e soltou grito de precaução para a restante família, grito para se protegerem e para os filhos estarem quietos no banco de trás. Todos tinham cinto, mas todos ficaram inconscientes com excepção do mais novo, rapaz herói e capaz de ligar para as emergências do telemóvel do pai, antes de inundar a cara de lágrimas ao ver a familia aparentemente imóvel.
O mais novo, chamado André e entrado no hospital também estendido apenas por precaução, só queria que tudo aquilo não passasse de um pesadelo. Passou-lhe pela inocente cabeça que nunca mais bulharia com o mano no banco de trás, que nunca mais ouviria as reprimendas pesadas do pai, que nunca mais abraçaria a mãe, que nunca mais veria mover-se nenhum dos três partilhantes do carro de grandes velocidades.
Vários médicos vieram ao encontro das macas, Guilherme Amaral era um deles, levou para a sala de operações o senhor Alberto que apresentava graves lacerações na cabeça.
Três horas depois o pequeno André já se conformou. Vai poder voltar às bulhas, ser fortemente reprimido e abraçado, mas espera não voltar a fazer viagens velocistas.

Sente-se assustado, mas sente-se salvo.

Dia 20 de Dezembro e são 19, 20, 21 horas e alguns minutos. Pela porta do hospital Santa Maria entra gente ferida, em maca ou pelo próprio pé. Pessoas acidentadas em pequenas ou graves situações, ou em casa, ou na rua, ou na estrada. Passam pela cabeça de todos as piores esperanças, mas nesse dia nenhuma se verifica. O doutor Guilherme Amaral está de serviço, é chamado todas as vezes que se encontra disponível.

Passado longa hora ou curtos minutos, todos eles se sentem salvos.

É agora dia 20 de Dezembro e são 23:43, pela porta de um qualquer apartamento citadino entra Guilherme Amaral assustado. Passa-lhe pela cabeça que o mundo não está minimamente ao alcance de ninguém, sente-se incapaz de explicar porque salvou tanta gente num dia. Passa-lhe pela cabeça que no dia seguinte será incapaz de salvar qualquer pessoa que entre pelas portas abertas em urgência do Santa Maria.
Passados breves segundos, Guilherme já se sente conformado. Com a mulher nos braços sente-se capaz de fazer tudo, sente-se capaz de salvar qualquer pessoa.

Sente-se recompensado e sente-se salvo.

O miúdo e a adega

2007-10-20T18:56:00.000+01:00

Estava escuro lá dentro. Ele olhou para o chão e não conseguiu avistar os pés, estendeu as mãos na frente da cara e agitou-as no ar, nem um dedo conseguiu ver, só se apercebeu que tinha mãos quando intencionalmente provocou o contacto da sua mão com o nariz.

Sentia-se o ar denso e um cheiro a mofo pairava no ar, as sujas partículas entrenhavam-se no seu nariz e provocavam uma corrente quase infinita de espirros rebeldes e abafados, mas que raio...nem um raio de luz?

Com dificuldade estendeu a mão para trás e agarrou na maçaneta da porta, voltou a abri-la e conseguiu pela primeira vez identificar 10 metros quadrados de adega à sua volta. Tentou mesmo arranjar qualquer coisa que mantivesse a porta aberta de forma a poder satisfazer o pedido do seu pai e levar uma garrafa de tinto daquele ano para a recheada mesa de refeição. De certeza que os convidados ficariam impressionados, um miúdo só com 9 anos entrar numa adega escura só para ir buscar o vinho ao seu pai, “aquilo sim era coragem”.

Com 9 anos tem-se medo de todo o tipo de coisas que não fazem mal a ninguém. O escuro é disso primeiro exemplo. É raro o rapaz daquela idade que não tem medo do preto numa divisão da casa, é normal que isso aconteça quando tudo aquilo em que se pensa (quando se tem aquela idade) são coisas que já passaram na televisão, ou em qualquer filme ou história de aventura e terror, ou porque os amigos relataram uma terrível história sobre o que acontece a rapazinhos quando ficam sozinhos em divisões sem luz, claro que é tudo mentira, mas também é claro que sem uma década de vida acredita-se sempre mais no terrível e fantástico do que no normal, é uma forma intuitivamente intencional de acreditar que tudo tem o seu mistério.

Voltando ao relato, concentrou-se então Jeremias (nome do rapaz de 9 anos), na procura de qualquer “mecanismo” que lhe permitisse deixar a porta aberta, de forma a reduzir o medo da situação e tornar tudo muito mais controlável. Procurou e olhou durante algum tempo à sua volta, mas pressionado pelo tempo que devia demorar a fazer o favor ao seu pai, acabou por não conseguir encontrar sequer um calhau que fixasse a maldita porta rangedora. Deixou-a por fim fechar-se e soube que tinha que se aventurar naquela espécie de mundo negro.

Com muita calma iniciou o seu percurso. Sabia que tinha que dar à volta de 30 passos até chegar ao depósito da colheita anual mais recente, e então, tentando manter a calma, deu primeiro um passo, depois outro e quando pensou estar relativamente perto dos mecanismos de colheita do vinho (que estavam normalmente colocados perto da porta), estendeu as mãos e agachou-se ligeiramente, tentando evitar assim alguma canelada indesejada. Passou desta forma o primeiro obstáculo e com o crescente entusiasmo cresceu também a imaginação. Agora, segundo a fantástica mente de um rapaz de 9 anos, teria também à sua frente a rainha das aranhas, um aracnídeo tão grande que comia todas as outras aranhas se estas estivessem num raio de 5 metros. Segundo o vizinho de baixo (de 14 anos), a rainha formava-se de patas espessas que pegariam facilmente em Jeremias e o levariam para o seu casulo rico em teias pegajosas e restos de anteriores vítimas.

O herói calculou que do seu lado direito, imaginada e encostada à parede, estaria uma arma invencível contra aranhas, que disparava uma mistura de insecticida e rede que a deixaria imóvel. Imaginado e feito, alcançou a arma, disparou 3 vezes em frente e ao terceiro disparo jurou ter ouvido o ginchar do insecto. Estava morta! Ah pois estava. Mesmo assim e para que não houvesse qualquer dúvida, Jeremias calçou as suas botas espicaçantes e marchou sobre a inimiga.

Tinha agora o caminho aberto até à ambiciada garrafa. Manteve as mãos a proteger as pernas e deu passadas largas no sentido do depósito de garrafas, reparou que estava na sua frente quando um dos seus pés bateu na madeira que o caracterizava. Depois de sentir essa mesma madeira nas mãos, tentou então perceber onde estaria uma garrafa, era uma pena o depósito estar meio vazio, tornava claramente a sua missão ainda mais difícil.

Imaginou precisar de um localizador especial e sacou-o da mala que entretanto já levava às costas. Ligou-o e de imediato com a ajuda do laser imitido, identificou na penúltima prateleira uma garrafa em perfeitas condições de ser servida. Alcançou-a, limpou-a e meteu-a debaixo do braço, já “só” faltava o caminho inverso.

Teria o caminho de volta exactamente o mesmo tamanho que o de ida se entretanto a adega não se tivesse multiplicado em espaço para o triplo do tamanho.

Triplo do tamanho e com lobos sobredotados pelo meio. Lobos que viam nele uma espécie de almoço raro e rico em proteínas. Foi então que o tecto da adega cedeu mais ou menos junto a si e um ser encantador desceu dos céus vindo-se colocar a seu lado. Saltou-lhe para as costas, pegou nas bombas que se encontravam perto da nuca e enquanto o bicho efectuou voo razante, Jeremias lançou-as para perto dos lobos que sucumbiram às impressionantes explosões. Perto da porta, abandonou as costas do ser e rebolou para junto da entrada, esticou o braço, alcançou a maçaneta e rodou-a abrindo em toda a sua frente um raio de luz que de imediato inundou a adega fulminando os restantes seres que entretanto se tinham aproximado de si.

Por fim saiu para o exterior, pegou na garrafa que levava debaixo do braço e preparou-se para ser recebido como um herói pelo pai e restantes convidados.

Batalhão 48

2007-10-18T21:10:00.000+01:00

A manhã nasceu vermelha. Traduzia talvez os dias passados naquelas terras africanas em que o batalhão 48 se encontrava. Sangue derramado diariamente, numa luta por algo que já nem era deles. Luta sem lado justo ou correcto, luta entre homens iguais e com os mesmos objectivos, luta por paixão ao mesmo país.
O 48 partiu de Lisboa faziam agora dois meses. Batalhão sempre visto pelas forças armadas como uma força especial de espionagem e de reconhecimento de territórios altamente perigosos, foi dos primeiros a ter que partir para África. Os objectivos da pátria a isso obrigavam.
Resumia-se agora a uns solitários cinco homens. Perdidos algures no mato, sem qualquer meio de comunicação com a base, ou forma de se revelarem vivos á sua terra mãe.

Pedro era o mais novo dos cinco, com 24 anos mal feitos, era um adulto crescido à pressa que tinha como únicos valores, a pátria e os colegas de batalhão. Pedro vivia para aquela guerra e não tendo qualquer recompensa em casa para a qual valesse a pena voltar, importava-se apenas com a possibilidade de voltar acompanhado pelos colegas de batalhão. Nem que fosse pelo menos um, Pedro jurava que sozinho nunca voltaria ao seu país. Ou acompanhado ou morto, era o lema. Por esta razão foi sempre um dos soldados de patente mais alta no batalhão, era agora o lider dos outros quatro que a ele obedeciam e admiravam.

Era sábado, ou pelo menos era o que a maioria pensava ser. Toda a semana que agora acabava tinha sido passada em missão de reconhecimento, tinham começado 25 e após duas cobardes emboscadas por parte das melicias, restavam uma mão cheia de afortunados. Estes cinco sentiam todos os dias levar atrás de si as almas dos outros vinte quando na verdade apenas transportavam as placas com os nomes dos restantes bravos falecidos.
Andaram toda a madrugada em passo acelerado, nem se lembravam da última vez que tinham dormido, alimentavam-se em andamento e rendiam-se na liderança do grupo hora a hora. Nunca paravam.

Com o primeiro sinal de claridade veio o primeiro som suspeito temido. Barulhos de carregadores a serem colocados nas respectivas armas davam nova sensação de emboscada.

Pedro apercebeu-se de tudo e deu ordem para o 48 se confundir com o solo. De imediato o quinteto estava englobado nas ervas altas características daquele tipo de matas africanas, e mesmo que o inimigo passasse perto nunca os veria. Era essa a única vantagem dos dois confrontos anteriores, nunca mais seriam apanhados noutro acontecimento de nível de cobardia semelhante. Nos minutos seguintes não se ouviu qualquer barulho, de qualquer forma nunca ninguém se atreveu a aventurar ou abandonar as respectivas posições, sabiam por força de outras mortes que fazer o mínimo movimento era sinónimo de denúncia de posição e consequentes eventos trágicos.

Com a primeira luz avermelhada do sol e tom aguarela do céu, o bosque foi minimamente iluminado. Foi nessa altura que todo o batalhão reparou no reflexo da estrela maior em lentes próximas. Espreitaram por entre as ervas e avistaram-no novamente vindo de 2 binóculos no meio da mata e bem apontados para cima, para o céu.

Todos estranharam mas apenas 1 se moveu.

Pedro rastejou assim inaudivelmente e quando deu com dois pares de pés a 5 metros de si, parou, encheu-se de coragem e espreitou pelo meio de dois eucaliptos. Dois soldados de pele escura olhavam o céu encadeado de cores e atrás dos dois, pousadas no chão, estavam as duas espingardas e o restante armamento causador de desgraças.
Pensou no que era suposto fazer e não foi capaz de dar a ordem, não seria justo aqueles homens serem mortos por segundo amor em comum.

A ordem foi então dada no sentido de passarem sem serem vistos e os cinco rastejaram para longe do inimigo continuando o seu percurso no sentido da fronteira.
Nunca nenhum deles duvidou minimamente da justiça daquela decisão.

Realmente já bastava a terra.
Não era tempo de os homens se começarem a matar também pelo céu.

Pássaro esfomeado

2007-10-11T19:56:00.000+01:00

O pássaro foi visto a passar na avenida principal. Foi visto a comer pedaços de pão dados por um velho compreendedor da natureza de ser pássaro. Foi visto no meio da praça, a bicar as sardinhas e os carapaus acabados de tirar da carrinha.
Bicou quase tudo o que era peixe, mas nunca tocou no salmão, provavelmente não gostava de salmão.
A coitada da peixeira viu o pássaro a estragar-lhe o peixe, enxutou-o uma.duas vezes. Desgraçado do pássaro não deixava o peixe, sempre a levar com o jornal e sempre a voltar ao mesmo sítio qual mosca irritante. Só deixou a comida quando se fartou, até lá parece ter andado a gozar com a dona da banca.
Desgraçada da peixeira que já nem podia ver o afoito animal à sua frente, tanto que quando o almoçado pássaro acabou a sua bela refeição e saiu lentamente da praça, a peixeira desesperada permaneceu em guarda da sua banca, sempre atenta aos movimentos do vândalo não fosse ele tentar nova investida. Nunca percebeu a peixeira, que o animal bicou até não ter mais fome, e lá ficou ela, em volta da banca, com cara de poucos amigos.

Joana viu isto ao longe, estava sentada num banco de jardim perto da praça, viu perfeitamente o gozo que o pássaro deu à vendedora, riu-se, gargalhou e deliciou-se durante os 20 minutos com todo aquele episódio, chegou a promover o pássaro a herói ou interprete favorito de uma cena incrivel de acção.

No final desses 20 minutos o pássaro dirigiu-se ao banco de Joana, como se tivesse percebido que tinha uma admiradora. Numa espécie de passeio de reconhecimento, andou à volta do banco, olhou várias vezes para Joana, voou para a suas mãos e mesmo antes de se ir embora para o meio do parque, deu-lhe uma inocente bicada na mão direita.
Joana não sentiu qualquer dor, era quase como se a bicada tivesse sido uma qualquer manifestação de carinho por parte do animal.

Passado um pouco lembrou-se.

O seu pai também nunca gostou de salmão.

E riu-se.

Desconhecidos de gosto semelhante.

2007-10-10T20:31:00.000+01:00

Ele chama-se Rodrigo Albuquerque. Sempre foi rapaz aplicado e apreciador de boas artes como o cinema e a música. Filho de pais abastados e nascido numa quinta alentejana, nunca lhe faltou nada e nunca tomou nada por garantido, um tipo de educação que apenas foi possível por ter vindo viver com os avós para Lisboa. Tivesse ficado no Alentejo na bela quinta paternal e teria muito provavelmente se formado numa “besta” em vez de uma pessoa com valores e costumes como sempre foi (pelo menos era isto que na época as gentes de lisboa diziam)...

Rodrigo foi aquele tipo de rapaz que sempre se deu muito com as pessoas, mantinha longas conversas com adultos do dobro e triplo da sua idade e nunca deixava má imagem, ficava-se sempre com a sensação que tinha bons princípios, boa mente e bom coração. Era muito provavelmente um “tipo” às direitas, apesar da tenra idade de 19 anos.

Ela chama-se Sofia Madureira. Moça para 21 anos (mais 2 que Rodrigo portanto), sempre foi muito chegada à pouca família que tinha. Nascida e crescida em Lisboa, criada pela avó (um pouco à semelhança de Rodrigo) e adepta confessa de leitura e escrita, sempre foi seu sonho ser escritora. Não precisava de ser uma escritora conhecida, bastava que escreve por prazer.

Sofia foi sempre o tipo de pessoa que se contentava com pouco e que com esse pouco conseguia sempre emanar segurança e felicidade em tudo o que fazia. Era também muito parecida com a avó, tanto em aparência como em maneira de ser. Pareciam como que clones uma da outra e eram separadas por 40 anos de diferença.

Havia logo à entrada da casa de Sofia duas fotos que comprovavam esta parecença, fotos essas objectos de brincadeiras feitas a visitantes levados a pensar que as caras nas fotos eram de uma e da mesma pessoa.

Numa tarde quente, Sofia e Rodrigo por fruto de mero acaso, coincidiram no café que escolheram como seu eleito para o desejado café da manhã. Nenhum dos dois tinha ali estado antes e tinham sido muito provavelmente atraídos pelo cheiro a pão acabado de fazer que invadia as ruas junto do estabelecimento.

Rodrigo chegou primeiro, havia apenas uma mesa de dois lugares livre em todo o café, reparando nesse facto depressa se sentou e chamou o empregado. O habitual para a sua boca foi pedido e instantes depois estava servido e pronto para acompanhar o pequeno almoço com um belo livro comprado na véspera.

Sofia chegou uns 10 minutos mais tarde, entrou no café e olhou em redor, nem uma mesa livre, nem sequer no balcão sobrava um banco onde pudesse pousar a sua encantadora fisionomia. Preparava-se já para sair, quando reparou num lugar livre numa mesa de duas pessoas, pensou para si se o jovem que estava aí sentado se importaria de a partilhar, ainda por cima estando a ler era provável que não se importasse, resolveu tentar a sorte.

-Desculpe, bom dia!
Rodrigo de imediato espreitou por cima do livro acenando simpaticamente com a cabeça.
-Bom dia!
-Será que seria possível acompanhá-lo ao pequeno almoço? Não precisa de falar comigo, eu trago um livro como o senhor e por isso nem sequer farei muito barulho.

Rodrigo não acreditou à primeira, pensava que só podia ser brincadeira ou trama de um qualquer amigo seu...Mesmo assim obviamente que concordou com o pedido, nada lhe daria mais prazer.
- Com certeza que não me importo, faça favor de se sentar, é servida de café?

Sofia não estava habituada a tais confianças de estranhos, mas tendo sido ela a começar partilhou o café com o simpático rapaz, com certeza as suas intenções eram apenas nobres justificou para si mesma.

Ao café juntou o seu pedido e rapidamente como forma de facilitar a integração na mesa, retirou da mala o livro que ultimamente lhe tomava os tempos livres.

Rodrigo entretanto retomado na leitura, olhou mais uma vez por cima do livro e reparou na capa do livro de Sofia, era de facto igual ao dele, eram de facto dois livros iguais na mesma mesa de café. Não disse nada apenas sorriu com vontade.

Sofia apercebeu-se pouco depois e lançou no ar forte exclamação seguida de um riso controlado mas puramente instintivo...

- Gosta desse livro? – Perguntou numa espécie de desafio.

- Tanto como a senhora gosta do seu tenho a certeza! – Respondeu Rodrigo empatando o desafio.

Os dois fitaram-se nos olhos um do outro e nos momentos seguintes gargalharam de forma descontrolada, cada um para seu lado e levados pelo espanto e improbabilidade da situação.

Seguiu-se conversa tremendamente agradável e pouco usual entre dois completos desconhecidos de gosto semelhante. No fim, combinaram os dois, encontrarem-se na manhã seguinte naquela mesma mesa, a hora seria a mesma, tal como os livros.

A manhã seguinte chegou e apenas um deles apareceu. Rodrigo sentou-se à mesa e terá esperado bastante tempo, segundo ele foram duas persistentes horas não recompensadas com a cara de Sofia.
Não perdeu a esperança, e durante toda aquela semana, tomou o pequeno almoço na mesma mesa, com o mesmo livro. A companhia nunca apareceu, e ele por fim conformou-se.

Volvidos três anos e num dia em que ia a passar pela rua do café, Ricardo fez-se ao pequeno-almoço sem ter em mente Sofia. Olhou em volta procurando lugar e tudo lhe pareceu ocupado, nem ao balcão havia um mísero banco para o seu desgraçado traseiro, preparava-se para ir embora quando viu um lugar livre numa mesa de dois. Nunca de facto associou aquele a outro momento e pediu para se sentar tal como Sofia tinha feito 3 anos antes. A resposta nunca mais a esqueceu:

- Bom dia! Gostou do fim do livro?

A Varanda

2007-10-08T12:45:00.000+01:00

Centro de Lisboa, um prédio já degradado pelas manifestações do tempo deixa transparecer calma e tranquilidade. Todo esse aspecto rústico lhe dá mais encanto e o enquadra melhor na rua lisboeta desgastada e harmoniosa em que se situa.
Centramo-nos numa varanda do prédio. No centro desta estão duas cadeiras de verga também já velhas e todos os ornamentos denotam desgaste intenso, no entanto e entre as cadeiras e as barras de segurança as plantas e os vasos recém regados acusam o uso da casa. Amarelas, vermelhas e azuis sáo as flores que diversificam o ambiente, transmitindo-lhe harmonia, claridade e vivacidade. Podemos mesmo dizer que nada naquela varanda é triste, até ó próprio desgaste dos materiais transmite uma sensação agradável de uso adequado.

Apercebemo-nos que quem lá vive é já de uma certa idade. Quem lá vive já passou por muita supresa ora agradável ora desagradável e está agora a aproveitar a pausa bela proporcionada pela merecida e tardia reforma para viver da forma mais descontraída possível.
Vê-se com a simples observação que aquela varanda é o paraíso momentâneo de alguém, toda ela transparece isso como se fosse parte do senso comum de quem a mira.

O senhor Rogério passa lá todas as suas manhãs. Desde muito cedo que quem mora naquela rua o vê instalar-se no seu pouso preferido da casa. São sempre umas 8 horas matinais quando é visto pela primeira vez diária, traz sempre consigo um copo bem alto de leite, uma torrada ainda a fumegar e um indispensável livro de poesia (sendo este hábito uma espécie de ritual que toda a gente na rua conhece bem).
Diz quem perguntou que o senhor Rogério considera um bom poema a base para todo o dia, é a partir dele que é escolhido o tema em que vai pensar durante toda sua jornada. Decisão importante esta, a de escolher assunto para matutar durante 14 horas seguidas, comparando todos os seus pontos com a natureza observável a partir de um simples varanda.

Senhor Rogério é um contador de histórias, e como qualquer homem digno desse dom tem também ele magnífica companheira escutadora das mesmas. Chama-se senhora Irene e percebe-se perfeitamente que no seu tempo, seria madame para mover atrás de si montanhas de homens contemplando o seu sorriso ou quem sabe mesmo uma pequena amostra malandra de um calcanhar perfeito.
Têm os dois com eles, um cão a quem ninguém sabe o nome senão os próprios donos, é um pastor alemão de grande porte e quase todo ele preto, apresenta apenas uma pequena mancha creme na cabeça, como que formando uma crista de cor.

São avós de 5 pequenas crianças, 2 rapazes e 3 raparigas. São vistos na mesma varanda os 5 juntos todos os domingos, chegam por volta da hora do almoço e passam a tarde naquela pequena àrea arejada do apartamento. É mais ao menos nessas alturas que os vizinhos mais próximos conseguem acompanhar algumas das fantásticas odisseias narradas pelo babado avô que diverte os netos como muito provavelmente foi também ele divertido pelos seus antepassados.
Histórias passadas todas elas ao ar livre, para que a varanda possa servir de cenário para cada uma delas e para que nas tardes seguintes às histórias os netos possam encarnar as aventuradas personagens contadas. Vê-se de tudo e a dona Lurdes do prédio mesmo em frente já reparou que o gigantesco cão alinha ele mesmo nos contos e que tanto é um camelo numa história como é um leão noutra, segundo esta o cão até já foi um tubarão certo dia em que a varanda ficou enxarcada de àgua e utensílios de pesca.

A varanda, aquela varanda, é como já disse paraíso do Senhor Rogério mas não só, é ela também paraíso para os filhos do senhor Rogério que todos os domingos têm um tempinho para namorarem suas esposas acompanhando-as com cinemas e idas ao teatro.

Aquela varanda é também e acima de tudo, não só um paraíso como um mundo para os netos do senhor Rogério e da senhora Irene.

Um mundo em que o avô é o Rei e o Super-Pescador, um mundo em que a avó é a Rainha e a Donzela em apuros, o mundo em que os netos são o grupo de aventureiros nas histórias e na varanda do avô.

A bela vizinha

2007-10-04T16:31:00.000+01:00

Luís saiu à rua como fazia todos os dias. O rosto acabado de lavar agregava ainda pequenas e escorridas particulas de àgua e a sensação causada pelo vento na cara refrescava-o em todas as medidas. Este era já um hábito rotundo de Luís, era também a única forma possível de acordar do lado certo da vida, era aquilo que fazia a diferença entre desejar bom dia à primeira pessoa com quem se cruzasse na rua ou simplesmente ignorá-la com cara de poucos amigos, e não, não existia mesmo um meio termo.

O dia era frio, olhou para o termómetro do centro da rotunda perto de casa e apercebeu-se que a temperatura tinha descido mais do que estava à espera, era a tal frente fria que vinha dos países nórdicos, só por isso se justificavam os 4 graus matinais que provocavam na fila da paragem do autocarro uma tremideira contagiante, desde o primeiro homem, mais velho e de barbas brancas (que pouco o deviam aquecer) até à empregada das limpezas que estava à sua frente e que abanava de forma eléctrica e em gestos súbitos o saco de detergentes que transportava.

Luís estava muito bem disposto como era já hábito nos últimos dias, estava muito provavelmente assim desde que tinha travado conhecimento com a bela vizinha que se tinha acabado de mudar para o 3º esquerdo do seu prédio, para Luís era claramente uma lufada de ar fresco aquela cara contagiante no seu prédio repleto de rostos de terceira idade. Uma coisa era verdade, nunca tinha tido problemas com aquela gente, eram tudo ex amigos de guerra do seu pai, que depois de regressarem da guerra tinham conseguido comprar aqueles apartamentos por baixos preços numa espécie de recompensa tardia pelo serviço prestado.

Lembrava-se perfeitamente de durante toda a sua infância ter ouvido o seu pai e todos os outros condóminos assobiarem uma música hit dos anos 60, era sempre a mesma “Love Me Do”. Era como que um ritual, todos os dias à mesma hora, ouvia-se o prédio assobiar aquela música, quer estivesse dentro de casa ou a passar por um outro andar, lá estava a música em ritmo crescente, sempre durante períodos curtos de tempo. Perguntou uma vez ao seu pai a razão, respondeu-lhe que era uma espécie de marca por estarem vivos, uma forma de verificar que ainda se mantinham no mundo, tinham começado com aquilo na tropa não iriam acabar ali, apenas quando um deles morresse a música morreria com ele e mais ninguém a cantaria ou assobiaria naquele prédio, deixaria de fazer qualquer sentido.

O pai de Luís era já falecido, naturalmente morrera de velhice, Luís fazia já 33 anos em Outubro e o seu pai só o tivera depois da guerra, quando se aproximava dos 40.

Voltando à nova vizinha, Laura era o seu nome, tinha acabado de trocar uma velha habitação nos arredores de Setúbal por aquele apartamento não mais recente mas em muito melhor estado e com muito maiores áreas, comprara-o a outro descendente de ex combatente falecido (restavam muito poucos no prédio em comparação com 10 anos atrás).

Luís conheceu-a em um daqueles episódios típicos em que uma pessoa vai a sair do elevado e outra a entrar, desastrado como normalmente era tropeçou no degrau entre a porta e o interior do elevador provocando altos e sérios risos da nova inquilina que lhe sorriu e estendeu a mão para o ajudar a levantar, Luís terá gaguejado nesta primeira vez um “b-b-b-bom d-d-dia”, tal como nas 2 ou 3 vezes seguintes, até que uma das vezes conseguiu finalmente dizê-lo numa sequência encantadora de construção de palavras à qual Laura respondeu com um “agora sim, é bom dia”.

“Fascinante” pensou ele vem voz alta, ao que se lhe seguiu um fechar da porta do elevador entre sorrisos honestos e arrepiantes.

Após número indeterminado de encontros no hall de entrada, Luís tinha-se finalmente decidido, jurou para si mesmo ali naquela paragem de autocarro que nesse dia quando chegasse a casa e ao cruzar-se com a vizinha fascinante (normalmente chegava à mesma hora...e se fosse preciso Luis esperava breves momentos para se cruzar com ela) iria convidá-la para sua casa, para beber um cafézinho ou se ela quisesse oferecer-lhe mesmo quem sabe uma bela tosta mista caseira como só ele sabia fazer.

Prometido e feito.

Eram à volta das 20 horas quando chegou a casa, o céu marcado ainda pelo horário de verão reflectia inúmeras cores que apenas poucos sabiam admirar, entre azuis, roxos e amarelos, todos cabiam naquela moldura invadida cada vez mais pela lua e menos pelo sol. Era sem qualquer dúvida o cenário perfeito para aquela proposta e trasmitia a Luís a segurança própria da maioria daqueles pedidos feitos em filmes épicos de hollywood.

Nem teve que esperar...Chegava perto da porta do prédio quando viu ao fundo Laura em passo relaxado, lembrou-se de deixar cair as chaves para ter que se baixar e perder algum tempo. A vizinha chegada então à entrada e sorrindo mal o viu fez questão de se baixar para o ajudar a recolher as chaves entretanto estratégicamente espalhadas, recolheram-nas e em olhares trocados constantemente entraram no prédio. Foi então que aproveitando toda aquela construção perfeita Luis fluiu um pedido impróprio para a sua boca:

-Quer tomar um café e quem sabe comer uma tosta mista? Ali em cima...em minha casa?
Laura espantada com tal pedido e de forma quase imediata respondeu:
-A tosta mista convenceu-me!
E os dois disfizeram-se em sorrisos e gargalhadas meio engasgadas, intencionais e sentidas.

Subiram os dois no elevador, entraram em casa e quando Luís se preparava para pedir o casaco à nova inquilina para proceder à sua arrumação, esta virou-se e rapidamente agarrando-o pela camisa beijou-o em gesto desajeitadamente perfeito.

Foi então que Luís se lembra ter ouvido, vindo de todos os cantos do prédio e durante aquele tremendo acto de felicidade uma música assobiada de forma breve e colectiva...

Não ouvia aquela música desde que o pai tinha morrido...

O carro verde

2007-10-01T17:31:00.000+01:00

Estamos em 1990 nos campeonatos europeus de natação, André Santos é anunciado como o nadador da pista 6 perto do centro da piscina, vizinhos da sua pista são o campeão e o vice-campeão daquela mesma competição há 4 anos atrás.

André está nervoso, mal cabe em si na forma entusiasta como espera pelo tiro da partida, entre o momento em que sobe para o cubo de partida e o mergulho como que dá início aos 100 metros bruços André relembra-se de todas as eliminatórias anteriores que o levaram à meia-final em que se encontra. Se ficasse nos 4 primeiros lugares iria disputar a final, bastava chegar logo a seguir aos seus vizinhos e teria garantido um lugar nos 10 melhores europeus, o sonho estava mesmo ali à espreita.

André nem sempre adorou nadar… Quando era mais pequeno e tinha por volta dos 4 anos a sua mãe revelava-se impaciente com o facto do filho nunca gostar muito de estar dentro de água, e de nem sequer com braçadeiras nadar minimamente.

André gostava isso sim de carros, sabia as marcas e os modelos todos e adorava aquelas réplicas da Matchbox dos modelos que na altura circulavam por qualquer estrada.

A sua mãe sabia disso e serviu-se desse mesmo factor para iniciar o seu filho na natação. Inicialmente prometeu-lhe um carrinho desses se conseguisse atravessar a piscina em largura (o que seriam à volta de 6 metros) nadando de braçadeiras, de seguida serviu-se exactamente da mesma recompensa para fazer com que André fizesse a mesma distância mas desta vez sem braçadeiras. Prometido e feito, André começou a nadar tendo como objectivo uma maravilhosa colecção de modelos em escala reduzida das grandes “bombas” daqueles tempos.

Primeiro a piscina em largura para rapidamente passar à mesma piscina mas em comprimento (uns 20 metros), e praticamente sem dar por isso André transformou uma fobia num gosto, de tal maneira que devia ter à volta dos 11 anos quando deixou de ligar aos carros e se afincou no seu maior vicio desde essa idade: nadar.

Passou toda a sua adolescência a faze-lo, durante o Inverno na piscina do campo grande em Lisboa, durante o verão na casa de férias dos seus avós perto de Lourinhã.

Ninguém o parou desde aí, e do vício passou à competição numa questão de 2 ou 3 anos, primeiros os campeonatos regionais, depois os nacionais e agora finalmente o seu grande sonho, os europeus e a remota mas comovedora hipótese de uma ida aos jogos olímpicos.

“Atención” fez-se ouvir com atenção em todo o complexo desportivo, e André baixou o tronco preparando o seu mergulho perfurante – “Pffffaa”- ouviu-se a pistola recebida num misto de susto com barulhos de mergulho, para depois se seguir um crescente bater de palmas e de emoção.

André lembra-se de ter saído bem no tempo certo, nem antes do disparo nem depois dos outros mergulharem, lembra-se de espreitar para o lado e ver que estava ligeiramente adiantado aos seus vizinhos no momento em que entrou na água. Fez tudo como lhe tinham ensinado, primeiro a braçada submarina para depois aparecer à superfície e iniciar o seu estilo inconfundível de bruços (que diz quem viu que era o mais desengonçado possível).

Á passagem dos 25 metros era 2º, aos 50 metros era 3º, aos 75 continuava 3º e quando iniciava os 25 metros finais André deu consigo a pensar em carros, todo o tipo de carros, não devia pensar naquilo e ele sabia bem disso, mas naquele momento era mais forte do que ele, desde um simples Ford até um entusiasmante Jaguar, era isso um Jaguar Verde, não havia nada melhor que um Jaguar todo verde, quando voltou a pensar noutra coisa diferente reparou que tinha batido com a mão na parede, já tinha acabado a sua prova e olhando à sua volta via todos os seus colegas de piscina a olhar para o placar para conferir classificações, ele não fazia a mínima ideia da sua posição.

Foram aparecendo um a um os classificados, o primeiro era um tal campeão de Europa seguido de perto por um vice-campeão, depois para seu espanto apareceram mais uns quantos nomes, deste o turco da pista 1 até ao alemão da pista 7, todos pareciam aparecer antes do seu nome e quando deu pelo fim lá estava:

“André Santos –PORTUGAL-8º”

Procurou uma explicação por várias vezes, mas apenas conseguiu chegar a uma e sempre que o questionavam sobre aquele dia ele respondia a mesma coisa:

-“A culpa é da Jaguar, não tivessem eles feito um carro verde…”

No 759

2007-08-05T10:51:00.000+01:00

Entro no autocarro e sou invadido por uma sensação estranha, Lisboa é tão bonita às 6 da manhã com uma luz paranormal, parece tirada de um filme, tudo parece fazer sentido e tudo parece parado e mágico, posso olhar para qualquer lado e pensar em qualquer coisa que àquela hora tudo tem um “sabor” especial.
Subo para o 759 no Oriente e procuro um lugar que me leve a casa, a meio do percurso entra no autocarro um homem meio negro meio branco, cor a que normalmente chamamos mulata, histéricamente passa o “pica bilhetes” e vai-se sentar no último lugar de um autocarro já por si praticamente vazio.
Senta-se, funga e berra, funga e berra o tempo todo, berra algo indecifrável e pelo meio grita nomes e palavrões que parecem ser dirigidos ao seu passado.
Nisto, estamos a meio do curso do autocarro a mais ao menos 3,4 paragens daquela em que saio, quando entram a bordo uma mulher idosa acompanhada do seu parceiro de longa data, os dois teriam juntos à volta de 170 anos, ele parecia mais velho que ela.
- Animal!!! – ouve-se lá do fundo do autocarro
- Animal!!! Cab***!!! Vens para cá e para lá e não dizes nada!!! Cabr***!!! – repete ainda mais irritado o mulato envelhecido.

Com isto parece estar o velhote meio incomodado mostrando no entanto um ar de habituação pouco normal em relação àquele extremismo linguístico.
- É o Júlio!! – diz o velho para a sua companheira de longa data
-Lembras-te de te falar do Júlio?
- Hum!!! Aquele que teve aquela coisa na cabeça? – pergunta a velhota.
- Esse mesmo!! Já não o via há um tempo valente…Será que ainda se lembra de mim? Será que me está a reconhecer? – Seguiu para o fim do autocarro e iniciou conversa com o homem enquanto a sua mulher se sentava nos lugares especialmente reservados à terceira idade.
O velho ficou uns 2 minutos no fim do autocarro e durante todo esse tempo por várias vezes o mulato insultou aos gritos o velhote que parecia reagir de forma estranhamente normal, como se estivesse a ter com ele uma conversa normal…

Acena-lhe em forma de despedida e a resposta é novamente um insulto. Retorna ao seu lugar e senta-se ao lado da sua companheira de longa data.

A reconhecer??? Pensei eu, então o homem chama-lhe nomes assim que o senhor entra no autocarro e ele acha que ele o está a reconhecer? Ele não o está a reconhecer, ele está a insultá-lo com todas as suas forças… Mas que raio…
Adivinhando este pensamento o velho regressado à parte da frente do autocarro olha para mim de forma desconfiada mas esclarecida e afirma:

- Ele não é maluco!! Ele é vivido!! Não pense que ele é maluco… O Júlio foi meu colega na gerra colonial, era um rapaz como deve ser. Só que veio de lá meio trocado, sabe que isto da guerra mata muito gente…Só que a maioria dos mortos são aqueles que continuaram vivos. – E nisto continuou como se eu tivesse de facto perguntado alguma coisa…
- Ele reconheceu-me quando eu entrei no autocarro, o insulto, o nome que me chamou foi reconhecimento…Ele não é maluco, ele é bom rapaz… Tal como eu, ele sobreviveu àquele tempo, mas eu tive sorte, quando voltei tinha esta senhora à minha espera…- E indicou com os olhos a sua companheira…
- Ele voltou para o nada… A mulher foi traidora da sua pátria e abandonou o soldado quando ele estava em guerra…Ele voltou para o nada, consegue imaginar o que é isso?–
Concordei que desconhecia o sentimento mas que o imaginava arrasador e esgueirei o olhar para a parte de trás do autocarro para procurar o Júlio, estava sentado junto à janela do lado esquerdo e olhava para a cidade… Mas não olhava para uma luz mágica em que tudo é bonito…Olhava para uma luz cinzenta e preta em que tudo era injusto e perdido no tempo… Tive a certeza que de naquele autocarro iam dois espíritos opostos… O meu que achava Lisboa encantadora às 7 da manhã e o do Júlio que achava Lisboa àquela hora um pesadelo sem fim... Os dois apanhámos o mesmo autocarro, só que os dois tínhamos intenções, memórias e destinos contrários.

Eu saí na paragem por trás da igreja e ele insultou-me, deve ter sido o insulto mais merecido da minha vida.

Velhice

2007-07-30T16:22:00.000+01:00

- Ainda não posso sair, lá fora ainda não é noite?
Devo ter acordado cedo de mais, está todo mundo a dormir e eu deixei o sonho abandonado, fui o único a deixar o sonho abandonado.
Nunca mais é noite!! Nunca mais é noite?
Acho que se fosse homem teria uma qualquer doença, padeceria de um qualquer estado que nos faz vaguear quando devemos dormir, uma qualquer doença daquelas que nos abre os olhos para este mundo quando queríamos ver o outro, aquele onde não temos obstáculos.
E agora? Que faço? Tenho de esperar...Ah mas a sede é tanta... Preciso de água, já sinto tudo seco, o meu corpo não foi feito para isto, eu não sou homem não consigo aguentar a sede...
Ainda sinto o sol, ainda não posso sair daqui, as melgas já andam por aí, o ano passado não foi assim, quase não as havia e acordava sempre à hora certa, nem minuto mais tarde nem minuto mais cedo...Aaahh, já sei o que se passa comigo, estou a ficar velho, posso não ser homem mas uma coisa é certa, eu também envelheço.
Será por isso que acordei demasiado cedo?? Deve ter sido.
Olha o sol foi-se!! Será que já posso ir beber água? Ainda sinto humanos por aqui mas já nao consigo aguentar mais...é vida ou morte, agora!-

Ao fim da tarde, já com a piscina vazia de gente e o jantar a ser preparado sentia-se no ar o cheiro a entremeadas, este era de facto (e sempre tivera sido) o ambiente típico do verão, aquilo que caracterizava as férias grandes de Alberto e que o fazia querer voltar no ano seguinte ao mesmo local. Uma quinta sua na grande Lisboa mas afastada o suficiente para lhe poder chamar "Campo".

Com tudo aquilo Alberto já estava familiarizado, no entanto nunca tinha visto nada parecido com o acontecimento seguinte:
Um morcego enorme voou picado sobre a piscina bebericando água de forma desesperada, de tal forma que após voo picado e razante à sua cabeça o morcego despenhou-se numa àrvore e nunca mais deu sinais dignos de vida.

Devia ser velho, devia ser um morcego velho pensou Alberto entrando em casa com as entremeadas no pensamento.

Rui

2007-06-11T19:54:00.000+01:00

Imaginem a própria vida contada como uma história.
Imaginem uma pessoa sem pais, sem filhos, apenas um homem de 45 anos que vive numa pequena moradia de 2 quartos e 2 andares. Imaginem o seu dia a dia...
Empregado de uma pequena roullote/restaurante serve todos os dias habituais clientes entediados, os já rotineiros croissants mistos e torradas semi-queimadas passam por ele como se fosse apenas um veículo de transporte entre a torradeira e a goela do comedor. A rotina, essa grande arma de terror usada sem descanso contra o povo rezingão, faz dele utensílio da vida, um utensílio usado apenas pelo patrão impiedoso que exige sempre mais uma mesa limpa no seu mero “comedouro” de 20 metros quadrados.

Imaginem que se chama Rui, que é alto e muito magro, que tem olhos castanhos e que nunca passou uma escova pelo cabelo. Imaginem a pessoa com o ar mais banal possível.
Este homem banal, levanta-se todos os dias às 7 da manhã e em 30 lentos minutos (os mais lentos que consigam imaginar) lava-se, veste-se, fecha a porta à chave e atravessa a rua sem olhar para qualquer um dos lados, entrando no seu emprego sem mostrar uma única expressão no rosto.
Patrão que o vê entrar, não se apercebe de tristeza ou felicidade, não sabe se ele gosta ou não do que faz, o patrão que o vê entrar, também não se preocupa minimamente com ele, sabe apenas que se ao fim do mês lhe pagar os habituais 90 contos (que após breve conta converte em euros), ele voltará no mês seguinte, e que nunca, mas nunca, se irá queixar ou pedir aumento.
Após 12 horas de servir “francesinhas lisboetas” e vinho carrascão intitulado “da casa”, Rui embala os restos do “prato do dia” e sai pela porta de trás exactamente com a mesma indiferença que entrou pela da frente, atravessa à rua sem olhar para qualquer um dos lados e chega à porta de casa exactamente às 19 e 45 (hora em que ainda é dia no Verão e já é noite no Inverno), alcança as chaves no fundo do último bolso do casaco e num gesto seco mas ansioso destranca a porta e entra em casa, sem que antes passando rapidamente os olhos no tapete da entrada leia “Bem-vindo trabalhador incansável de volta ao teu Reino”.

Imaginem que depois de 30 anos desta habitual e indiscritível forma de vida, o Rui é despedido...A razão? Uma ao calhas escolhida pelo patrão, a de que ele “Não mostra qualquer simpatia sempre que leva o copinho de branco ao senhor Júlio” ou ainda a de que ele “leva sempre o pão mais rijo à mulher do Senhor Júlio”.

Imaginem agora que são o Rui, e que aquele tapete de entrada é tudo aquilo que os move na vida... Será que agora aquele mensagem ainda tem algum valor? Não será verdade que a sua vida acabou ali?

Agora respondam para vocês mesmos à pergunta colocada acima desta linha...
Eu? Tenho a minha resposta...Só vos dou uma pista...

No outro dia, vi o Rui ali para os lados do Campo Grande sentado num banco de jardim olhando fixamente a água e os efeitos causados pelo “deslizar” dos patos e quando o olhei fixamente na cara estranhei...
Ria-se como se tivesse acabado de ver um pato pela primeira vez na sua vida.

"Respeitar os mais velhos"

2007-01-17T01:25:00.000Z

O meu nome é André Cardoso e durante a minha infância sempre me disseram que respeitar os mais velhos era algo que eu devia fazer “sempre”. Aliás, se havia alguma chamada “regra” que não se podia quebrar era precisamente essa.

Escusado será dizer que a minha mãe tinha uma fé inabalável no bom coração de qualquer pessoa com mais anos de vida que ela, sempre se tinha dado bem com isso, e essa seria a razão principal para me educar segundo os mesmos princípios.

“As pessoas mais velhas são as mais amigas”
Foi uma das primeiras frases que a minha mãe me disse (segundo as histórias que me contam, claro!)

“As pessoas mais velhas estão sempre prontas a ajudar”
Foi a primeira frase que a minha mãe me disse e que eu me lembro de facto.
Devia ter à volta de 6 ou 7 anos.

“Sempre que estiveres perdido, procura uma pessoa mais velha que ela ou te diz o caminho ou ajuda-te a encontrá-lo.”
Foi o que a minha mãe me disse depois de eu me ter perdido pela primeira vez na feira popular quando saía dos “carrinhos de choque” em direcção ao “túnel da morte”.

O meu pai morreu tinha eu apenas 2 anos.
Contaram-me que era militar e que raramente vinha a casa e que sempre que a sua presença se verificava não era motivo de rejubilo nem exemplo para ninguém. Nunca percebi o que isso queria dizer até alguém da minha família se ter referido a ele como uma “besta agressiva”, nessa altura e estando eu já no 7º ano não foi preciso muito mais para perceber a realidade em que o encontraria caso ainda fosse vivo.

“As pessoas mais velhas viveram mais anos, se chamamos vida a tudo isto que nos rodeia, então sabemos que ouvir uma música, ver um filme, abraçar alguém, beijar alguém, falar, correr e tudo o resto são fruto da vida. Qualquer pessoa que tenha feito qualquer destas coisas em maiores quantidades é para nós um exemplo e ao mesmo tempo um motivo de inveja. Por isso devemos respeitá-las e ouvir sempre o que nos dizem por mais disparatado que nos pareça.”

Este foi o discurso da minha mãe quando entrei para o 5º ano e tal como ela eu levei este exemplo para a frente e sempre que me deparava com alguém com mais anos de vida do que eu, punha-me em sentido estudando todas as suas acções, escutando todas as suas palavras, procurando ser simpático ao máximo.

“Vais encontrar 3 tipos de pessoas na tua vida, as pessoas mais novas que tu que tal como tu procuram saber sempre mais sobre as suas vidas, as pessoas mais velhas que tu que te podem preparar para o que irás encontrar na tua vida e as pessoas da tua idade, com as quais deves procurar viver a tua vida, intercalando-a com concelhos aos mais novos e com lições dos mais velhos.”

A minha vida foi toda ela baseada nestes concelhos, penso que de alguma forma isso me fazia esquecer o facto de não ter pai e ao mesmo tempo me mostrava que era possível construir uma boa vida mesmo não tendo um modelo em casa.

Tenho agora 46 anos, estou no quarto da minha mãe no dia seguinte ao seu funeral, quando abro o livro que me entregou de mão para mão num dos últimos momentos da sua vida vejo que todos os concelhos que me deu estão lá escritos, página por página. Reparo também que a letra não é toda dela, as primeiras páginas foram escritas pelo meu bisavô, as seguintes pela minha avó e as últimas pela minha mãe.
Na ultima página escrita por cada um deles está a mesma frase, o mesmo concelho, o último que a minha mãe me deixa:

“Amigos que se perdem, amigos que se fazem, dias que se perdem, dias que se ganham, todos eles juntos definem uma vida e uma vida nunca se perde, só se ganha. A forma mais fácil de a ganhar é ter filhos e insinar-lhes o pouco que sabemos dando a entender que sabemos tudo, para que quando for a vez deles de ler esta frase, saibam que nunca perderam nada que não valesse a pena.”

Tenho um filho, de apenas 2 anos e sei que se lhe ensinar a ele 4 gerações de vida ele viverá melhor do que eu morrerei, e eu morrerei feliz.

Relatos de sonhos (II)

2006-12-05T18:39:00.000Z

Na noite do dia 30 de setembro deste ano, fui astronauta da NASA, tratavam-me por Valentovska, devia ser esse o meu nome, devia ser Russo. Sei exactamente o que sonhei nessa noite como em todas as outras. Estava envolvido numa missão especial a Marte para estudar os constituintes minerais do Planeta, descobrimos após 3 meses de missão que em Marte tinha havido vida há muitos séculos e isso deu-me a certeza que podia haver vida em outros planetas, eu adoro ficção ciêntífica Diogo!! Tu sabes disso! Imagina a minha satisfação ao acordar com esta certeza...

Na noite do dia em que conheci a tua mãe, pela primeira vez levei alguém comigo nos sonhos, nessa noite fui parceiro de dança durante largas horas num casamento qualquer, a tua mãe estava um espanto, fiquei sem fôlego durante um sonho e acredita quando te digo que isso é raro. Acordei nesse dia com a certeza que tinha que falar com ela, passar a conhecê-la melhor... Não acreditarás quando te contar que a tua mãe nessa noite sonhou que era bailarina, não se lembrava com quem tinha dançado mas lembrava-se da voz do seu companheiro da dança.

Quando no dia em que nos casámos a tua mãe me disse que essa voz era a minha e que só não me tinha dito para não me estragar a supresa, eu tive duas certezas, aquela não só era a mulher da minha vida como tinha sido ela que se tinha feito a mim e não o contrário.

O casamento em que eu dançava com a tua mãe no sonho, era de facto o nosso... Soube-o no dia em que me casei. Soube-o assim que aquela sensação de dejá vu me invadiu a meio da primeira dança”

Esta foi uma história narrada na primeira pessoa, este foi o texto que Diogo Valente deixou na campa do seu pai ... Juntamente com outro papel que escrevia...

“ De todas as histórias que tu me contaste, estas são algumas das que guiam a minha vida, e acho que nunca te contei pai que todos os dias me lembro do que sonho...

Hoje sonhei contigo. Felizes 80 anos!”

Manhãs

2006-12-05T08:46:00.000Z

Manhã deprimida, reprimida
Aos jeitos de certa tormenta
Vai pelos rios levando
Notícias de uma certa contenda

Montanha íngreme, a da vida
Se é certos que nos sentimos Atraídos pelo futuro
Mais certo será
Vivemos num incerto passado

Amarras puxam o vento
Bem-vinda a nostalgia
Provável venda de sonhos

Que nos farão
Pensar
Amar
Chocar
Parar
e
Matar.

Relatos de sonhos (I)

2006-12-02T12:58:00.000Z

Esta é uma história narrada na primeira pessoa.
Esta é a história de Pedro Valente, senhor já de respeitosa idade e entusiasmante contador de histórias e sonhos.
Esta é a história de Pedro Valente, pai de Diogo Valente.

“Deste muito novo que me lembro de todos os meus sonhos, e isto é a única coisa que dou por certo em toda a minha vida.
Deito-me todos os dias, com a certeza que ao acordar terei motivo para milhares de conversas...O bom de tudo isto? Raramente tenho pesadelos e acordo sempre com a sensação que ando a viver duas vidas, uma enquanto estou acordado, outra enquanto sonho.

Acordado fui professor de educação física numa escola durante mais de 30 anos, nunca ganhei muito dinheiro, nem precisava, adorava aquilo que fazia.

Nos sonhos fui muitas pessoas diferentes:

Quando era um miúdo, numa noite em que adormeci no hospital com uma perna partida, tive o primeiro sonho de que me lembro, era jogador de futebol e jogava ao lado das glórias nacionais daquele tempo, fiz uma quase inteira carreira de profissional até ter que abandonar o futebol com um problema em uma das pernas. Felizmente apareceu um dirigente de um clube e com ele um convite para trabalhar como professor no seu clube, aceitei...e adorei...
Quando acordei nesse dia olhei para o gesso na minha perna e soube que ia ser professor.

Na noite do dia 1 de Julho do ano passado, fui condutor de ralys nos anos 90, guiava um subaru azul e acho que o meu nome era... Valenka!! É isso!! Qualquer coisa Valenka era o meu nome, e era Polaco. Sei que em 6 horas de sono fiz uma época inteira de ralys e ganhei duas provas, a do Mónaco e a da Austrália. Quem me dera poder dizer-te a ti Diogo o que é vencer uma corrida daquelas. Quem sabe um dia saberás..."

O não-dito

2006-11-30T22:07:00.000Z

Há sentimentos irreproduzíveis, como a do soldado anterior. Um deles é a morte. È tão necessária quanto cruel. Não escolhe nada: Idade, sexo, espécie…apenas acontece de uma só dose, como todos os bons venenos do que é belo. Por falar em sentimentos irreproduzíveis, eles próprios são afectados pelo fim: Não há nada mais cruelmente amargo que o fim de um eterno beijo adolescente, onde nada mais há do que electricidade no ar e na boca. Nós mesmos vamos morrendo…ninguém pensa fazer aos 20 o que fez com 10, nem aos 30 o que fez com 20. Mas há algo que os humanos não conseguem produzir, apenas reproduzir: é o último não-dito: a memória.

É tudo aquilo que fabulamos depois da existência: Deus e o Paraíso, a silhueta da amada, o quanto éramos felizes na infância, o quanto tudo era perfeito no passado.

È isso que procuramos intensamente a cada momento, sem nos apercebemos: deixar memória: a boa anedota, o abraço eterno, o beijo molhado, a carícia, o gesto, o olhar.

E é com as nossas memórias que vamos morrendo, é com elas que o futuro se constrói. Por vezes, em contraste com elas, mas sempre dependendo delas.

Adoramos sempre nos lembramos de alguma coisa, mesmo que ela seja desagradável; Nada faz mais feliz alguém do que se lembrar que já fez alguém sorrir. Estamos todos aqui para uma troca intensa de emoções, para uma troca intensa de memória; para deixar escrito em pedra macia o que somos, o que fomos e o que causamos.

Essa é a verdadeira Condição Humana.

Todos nós somos memória. Todos nós somos um pouco da nossa morte e por isso mesmo somos muito da nossa vida. E é o que vos conto na próxima história.

"Judeu daqui não passa"

2006-11-25T19:50:00.000Z

Houve um Português de quem ninguém ouviu falar à excepção do contador da sua história, que lutou do lado das forças alemãs na segunda grande gerra. Marcos era conhecido no interior da sua companhia como "o executador português", nome que só por si não fala muito favoravelmente acerca das funções que desempenhava como militar alemão.

A função era simples, mandar encostar um "bando" de pessoas a um muro pensando nelas apenas como uma cambada de lebres a abater, contar até 3 muito rapidamente para que não houvesse tempo suficiente para entrar em pânico antes de premir o gatilho e de uma acentada o serviço ficava despachado.
Fazia-o aparentemente sem dificuldades, ignorando a forma como tudo isto o poderia perseguir assim que os seus ideais perdessem papel primário na sua forma de vida.

Abandonou o posto ainda estava longe o fim da gerra, "o seu pai estaria mal de saúde" foi a mensagem que lhe chegou através de um seu amigo e colega de mortes.
Regressou assim a casa sempre com a incompreensível esperança de voltar para o seu posto o mais cedo que fosse possível.

Nunca esquecerá o momento em que chegou a casa e reparou que uma calma demasiado amplificada a invadia.
Pai e Mãe estavam deitados ao lado um do outro com os seus rostos virados para baixo, olhou-os durante muito tempo e finalmente chegou a uma conclusão... Tinham sido confundidos por um qualquer "colega de causa" seu e tinham sido abatidos por um nome que fazia lembrar o de outra raça... Assim se justificava o letreiro à porta do quarto:

"Judeu daqui não passa".

Politica (III)

2006-11-19T23:27:00.000Z

E sabendo isso, o senhor presidente perguntou ao senhor eleitoral como era a melhor maneira de fazer isto sem acordar os vizinhos e partiu o pescoço junto ao chão relvado do pátio do seu prédio. Foi a verdadeira morte política.

O pacífico sul da vida(II)

2006-11-16T09:51:00.000Z

Lembra-se de acordar com uma sensação estranha, parecia que algo estava certo na sua vida, sentia uma força natural que lhe dizia que nesse dia tudo lhe ia correr bem. Tinha andado a estudar os movimentos em torno de um banco local e preparava uma já natural operação de furto em desfavor de toda a gente que ali depositava o dinheiro recebido no final do mês.

Saiu bem cedo de casa e seguiu para o habitual local de pequeno-almoço, sempre o famoso croissant de chocolate acompanhado por um café exta forte, era o de sua eleição. Tudo parecia relativamente normal, tudo parecia igual aos outros dias não fosse aquela estranha sensação ao acordar...

Ele bem a tentou ignorar, mas quando ela entrou pela porta da frente do café tudo pareceu certo, tudo passou a fazer sentido, e num acto irreflectido de memórias lembrou-se de todos os acontecimentos que o tinham levado até aquele local, lembrou-se de todos os factos que faziam com que naquele momento ele estivesse sentado a uma mesa numa cidade desconhecida no pacífico sul.

Em circunstâncias normais, mekere teria sido naturalmente tímido, teria continuado a comer o seu croissant tentando ignorar aqueles impulsos mais atrevidos que o procuravam levantar da mesa e meter conversa. Esta não era uma circunstância normal, não podia ser, não deixaria ser.

Levantou-se da sua mesa, pediu um café e um dos seus favoritos croissants no balcão e segurando um com cada mão aproximou-se daqueles olhos intemporais, “Gostava de lhe oferecer o pequeno-almoço, por favor aceite que quem me lançou neste mundo tinha este objectivo”.

Seria uma frase de engate desgastada e várias vezes utilizada por um qualquer “engatão desbarato” se não tivesse sido apenas a descrição do que sentia naquele exacto momento. Era uma frase com chances de apenas 1 em 1 milhão de resultar.

Tudo mudou, o limiar entre a vida ganha com golpes de natureza baixa e uma vida de honestidade foi ultrapassado assim que Mekere viu a beleza natural daquele pequeno-almoço sorrir-lhe enquanto provava o chocolate do pacífico sul da vida.

Política (II)

2006-11-13T16:10:00.000Z

Como não pode ir a correr atrás de uns fugazes e fugidios raptores, decidiu voltar ao palanque e proclamar perante a multidão confusa:

“Se apanharem os tipos que acabaram de roubar a minha filha, entrego-vos tudo o que tenho! Tudo o que tenho! Pela Minha filha…!”

Retirado do palco por um afoito assessor de imprensa, viu aquela imensa massa humana começar numa busca de justiça popular que rapidamente decapitaria ao sabor de socos e pontapés a vida de várias pessoas que apenas não foram na onda.

De noite, quando ao fim do segundo prozac conseguiu adormecer só pensava no que seria da sua filha e no que a sua suja e impoluta carreira politica tinha conseguido.

Na manhã seguinte, junto da porta, um bilhete acompanhado de uma corda ensanguentada: Joana estava morta e com ela se tinha ido a sua própria vida.

Mas ainda era só o começo.

O pacífico sul da vida(I)

2006-11-11T20:20:00.000Z

Mekere Wingti e Carlos Meireles são uma e a mesma pessoa, um habitante da cidade de Nuku’alofa no Pacífico sul.

Há 5 anos, Carlos vivia em Portugal.
Há 6 anos, meteu-se em negócios perigosos como um dos cabecilhas de um grupo que planeava assaltar uns quantos bancos e instituições no país. As supostas operações de máxima segurança para o grupo de assaltantes acabaram por não ser assim tão infalíveis. Acabaram todos numa qualquer prisão indesejada e perigosa à excepção do mais rico do grupo. Este puxou dos cordelinhos e pagando uns dinheiros e subornando umas quantas autoridades portuguesas acabou por conseguir sair do País.

Carlos nunca foi muito corajoso, o grupo de assaltantes tivera sido formado e convocado por ele mas no entanto nunca tomava parte perigosa nas jogadas criminosas ficando sempre encarregue da coordenação…Ele mandava, ele coordenava e era o último a ser apanhado caso a coisa desse para o torto. Sempre tivera sido esse o seu plano inicial.

Essa cobardia, verificou-se na altura da fuga do país, certificando-se que o local onde iria viver era suficientemente desconhecido para que ninguém sequer se importunasse a tentar encontrá-lo. Lá partiu ele rumo ao pacífico sul.
Seria inicialmente sustentado por um certo irmão político que ficara em Portugal, depois quando tivesse qualidade monetária suficiente para criar uma qualquer espécie de negócio ou outra forma menos própria de fazer dinheiro, compraria uma nova identidade, não seria difícil num país governado num sistema monárquico...E não foi!

Mekere, tinha agora oportunidade de fazer coincidir a vida com o nome, era agora novamente livre para escolher entre uma vida honesta e nova vida marginal.
Teria sido marginal, se não fosse suficientemente fraco para se deixar arrastar na mais natural armadilha em que um homem pode cair…

Política (I)

2006-11-09T22:50:00.000Z

Ás doze horas do dia da graça do senhor 31 de Fevereiro, nascia em leito de pura finura aquele que viria a ser o melhor presidente da câmara municipal de lisboa da rua dele. Quando ascendeu ao cargo, Sua Excelência era bajulado por todos o que o rodeavam e que lhe previam um grande futuro à sua frente e a morte politica nas suas costas.

Ganhou as eleições depois de ter sido descoberto que o incumbente gostava de desviar uns fundos para uma ilha tropical no Pacifico Sul. Um dia estava num comício, adorado por milhares de marionetas humanas, quando, no meio de uma multidão em horda, vê uns olhos mais brilhantes que safiras no meio da lama: Eram os olhos mais lindos que já tinha visto, os da sua filha. E naquele momento, soube-lhe especialmente bem vê-los. De repente vê dois homens encapuçados a correrem em direcção ao seu tesouro mais precioso e a retirarem-lhe toda a esperança de viver.

Percebeu o que tinha acontecido, mas tentou continuar…as palavras não lhe chegavam à boca. Desceu do palco improvisado em palanques de madeira e correu…correu até a policia o impedir de ir mais além.

Era um rapto político, pensou.

E não sabia como estava enganado.

A rua do Faísca

2006-11-09T00:48:00.000Z

“Padre acusado de violação numa igreja em Santarem” era a notícia que saía da televisão deixada ligada na sala enquanto Jorge preparava qualquer coisa para a sua seia. Ao ouvir falar em igreja da Graça correu para a sala, mal podia acreditar, ia todos os fins-de-semana aquela igreja e a sua fé inacabável em Deus não lhe permitia aceitar aquela notícia como um facto.

Jorge Amado trabalhava como funcionário público para a camara de lisboa, era aquilo que normalmente o típico cidadão gosta de denorminar por “limpa-ruas”, nunca tinha tido muito na sua vida, nunca conhecera nem o pai nem a mãe, tinha sido educado num orfanato mal-amado nos subúrbios da cidade. Foi assim ensinado por uma mulher católica até ao coração que lhe passou a veneração a Deus como se algo de genético se tratasse.

Nunca venerou mais ninguém nem acreditou em mais nada... Fazia a sua vida diária sem sequer se questionar sobre que tipo de trabalho era aquele que exercia, desde que tivesse o seu canto, a sua vassoura e a sua igreja era feliz.

Tinha apenas um amigo, uma espécie de mascote de uma das ruas que diariamente percorria com a vassoura, de seu nome Faísca era um daqueles caninos que não se destingue bem a cabeça do rabo e que caso andasse ao contrário ganharíamos outro conceito em relação a fazer festas a cães. Talvez o seu nome real não fosse esse e Jorge também não queria saber, a única coisa que procurava no cão era aquilo que Faísca lhe proporcionava todos os dias. Perseguia-o pela rua praticamente de uma ponta à outra até chegar aquele preciso ponto onde normalmente era recompensado com os restos do jantar do dia anterior. Comia, lambia-se e seguia a sua vida ao mesmo tempo que Jorge dava por terminado o turno.
Era uma espécie de ritual, era aquilo que o enchia de vontade e lhe marcava o ritmo de vida.

Jorge tinha como hábito comprar todas as semanas um bilhete de uma qualquer habitual “raspadinha dos milhões”, nunca com o objectivo de ganhar dinheiro mas sim como rotina, aquilo tal com o cão faziam parte do seu dia a dia. Não esperava portanto que um dos seus cartões fosse o premiado, e por isso, nem pensou duas vezes, o dinheiro ia todo para o orfanato.
250 mil euros ou uma “raspadinha de natal” mais tarde, o orfanato deixou de ser orfanato para se passar a chamar “Centro de educação juvenil”. Jorge manteve o mesmo nome, o mesmo trabalho e a mesma vida.

Comparecia todos os fins-de-semana na mesma igreja, recitava todas as orações como se a vida dele dependesse disso e não era raro vê-lo perto do padre pedindo para recitar uma ou outra leitura a meio da missa. Sempre que o padre acedia a esse desejo era visível que nada o fazia mais feliz que “devorar” aquelas linhas.

Ali estava ele, parado no meio da sala. Mirava a televisão como se fosse algo estranho e de outro mundo, aquele aparelho metia-lhe agora nojo e durante uns valentes minutos Jorge pareceu querer fazer-lhe frente transformando um simples aparelho em algo maquiavélico que punha em causa toda a sua vida.
Carregou no botão incisivamente e deixou escapar um som de raiva. Ao noticiário seguiu-se um ecrã preto, estava desligada e jurava por Deus que nunca mais a ligava.
Deitou-se mas não dormiu, e no dia seguinte, saiu para o trabalho sem a vontade e o objectivo do costume...

Chegado á “rua do Faísca” estranhou, olhou, correu, espreitou por todos os cantos perguntou em todas as lojas, mas a única certeza que encontrou foi que tal como Faísca, Jorge Amado não seria mais parte deste mundo, porque o seu mundo se tinha virado contra ele.

Almas que vão.

2006-11-07T22:07:00.000Z

Para se distrair do infeliz embate, o inaudito condutor foi, como era timbre dos homens da sua época, desafogar as mágoas ao bordel do bairro onde fornicou candidamente a primeira que a “puta velha” lhe tinha vendido. Veio-se, pagou e foi-se. Nem perguntou o nome, encravando o seu sexo por entre as pernas brancas de uma mulher que tempos teria sido linda. Eduarda, que tinha vindo parar à rua porque o vício lhe levou a vida de estudante que tanto almejava. Felizmente, já tinha deixado a merda mas um filho-da-puta qualquer trocou uma dose por um ser humano. E ela não podia sustentar o Carlinhos sem ser de outra maneira senão a vender o corpo. Eduarda até já nem se importava, já que tudo fazia para manter feliz na santa ingenuidade o futuro jogador de futebol (Eduarda achava que só assim o filho poderia evitar uma vida de merda).

Baptizada num ambiente católico apostólico romano, mal tinha saboreado a boca imberbe do seu vizinho da frente quando foi violada no seu intimo pela morte macabra da sua alma, quando viu o padre a comer a madre em cima do altar que todos os santos domingos servia para dar graças ao senhor e exaltar as virtudes da fé em Deus. Achou que o que tinha visto seria o que o povo chama “tudo ao molho”. Eduarda desde de cedo que se habituou a ter sexo sem amor. Aliás, amor, amor…só conhecia o que tinha por Carlinhos, esse menino cujo sorriso lhe enchia a vida e a já de morte macabra morrida alma. Quando saiu do bordel naquela noite, Eduarda chegou a casa e preparou tudo para deitar o miúdo. Vinha a sentir violada por aquele tipo, mais rude que os outros, mas o bebé teve a feliz certeza do primeiro riso. Sorriu, Sorriu, Sorriu. E Eduarda ficou feliz.

Dois meses depois descobriu que ele, ou outro qualquer filho-da-puta lhe tinha dado mais do que ela pedia: o pior medo de qualquer prostituta. Quando teve a certeza do resultado do exame, e enquanto via o filho a sorrir desalmadamente, foi a farmácia, sacou duas embalagens de Prozac, e utilizou uma para cada um. E há quem ache que foi um acto de amor.

Há vidas de azar

2006-11-07T20:14:00.000Z

"Há vidas de azar", esta podia ser a expressão mais adequada para descrever a vida de António Lopes.

António nasceu em Lisboa filho de transmontanos pouco abastados, os seus pais foram para a cidade na esperança de conseguirem sobreviver na grande capital do país, a sua vida no campo não corria mais de feição e depois de anos e anos a viverem de tudo aquilo que a terra lhes dava, não tiveram outra alternativa senão tentarem educar o seu filho na cidade.

António nasceu prematuro, apenas de 7 meses e muitos médicos duvidaram inicialmente da sua capacidade de sobrevivência numa incubadora. António não só sobreviveu sem quaisquer lesões, como uns anos mais tarde se tornaria num "puto vivaço".
Era exactamente desta forma que era descrito no bairro onde vivia.

Desde novo escapava-se de casa sem a mãe saber e percorria as ruas do bairro de uma ponta à outra. Era um atleta nato, as suas pernas eram mais longas que o normal e corria mais que a maioria na sua idade, era também possuidor de um fôlego inesgotável o que fazia dele uma autêntica amostra de maratonista.

Tudo corria bem até aos seus 9 anos. Neste ano, tanto a sua mãe como o seu pai ganhavam o suficiente para educar o filho e levar uma boa vida de família. Depressa deixaram de ser uma família pobre para se transformarem num normalmente designado "agregado familiar de média classe", a partir deste momento para a frente a vida de António nunca mais seria a mesma…

Foi no dia 22 de Dezembro deste ano que António numa das suas habituais correrias pelas redondezas, mais ou menos quando passava em frente à Igreja não viu uma das pedras de calçada soltas no passeio e passando um pé por cima da pedra escorregou e foi parar ao meio da estrada...Um carro seguiu-se à pedra e António foi projectado uma dezena de metros no sentido contrário fracturando vários ossos na sua perna direita.

Quando somos miúdos, estas situações acontecem de uma forma normalmente regular a qualquer um, mas o que não nos aconteceu à maior parte de nós aconteceu a António Lopes. "Fracturou ossos a mais…Será difícil voltar a correr na sua vida…Mesmo a andar sentirá algumas dificuldades" foram as palavras do médico a uma mãe e pai desesperados. Curiosamente quem pareceu não ter ficado muito afectado com a notícia foi António, reagiu como se nada fosse com ele e mesmo o facto de ter de andar numa cadeira de rodas durante 6 meses após dupla operação, não o afectou minimamente. Em vez de percorrer o bairro em corrida, percorria-o acelerando no seu novo “veículo” imaginando que estava numa qualquer corrida de automóveis da qual saía sempre vencedor.

Passaram-se assim os 6 meses, passaram-se assim os vários meses de fisioterapia, e quando finalmente teve de deixar a cadeira de rodas, António sentia de facto pena de ter de abandonar o seu "Ferrari" para voltar a mover-se usando as suas pernas.
Percorrer todo o ensino básico como o "coxo do bairro" seria mau para qualquer criança excepto para António, parecia tirar gozo dos nomes que os colegas lhe chamavam, chegando mesmo a transformar esse "reconhecimento" em fama. António, era assim o mais conhecido de toda a escola, tinha as notas mais altas e nunca lhe faltaram amigos.

No entanto, e tal como parecia acontecer sempre, com António nunca nada parecia estar bem durante muito tempo, António perdeu o pai vítima de cancro 4 anos depois do seu incidente, tinha então nessa altura 13 anos. Estava a chegar da escola quando soube a notícia, a sua mãe recebeu-o a porta em lágrimas, António por seu lado não mostrou nem uma, e até a morte fulminante do seu pai não derramaria uma única lágrima...A razão? Dissera-a a sua mãe nesse mesmo dia: "Não vamos chorar, vamos lhe dar um resto de um vida de alegria, quando partir choramos, agora ainda não que ele ainda cá está". E nunca chorou até esse dia.

O seu pai morreu no seu dia de anos, tinha 46 anos e chamava-se Luís Lopes. "Parabéns filho, os rapazes transformam-se em homens aos 14 anos...Agora és um homem" foram as últimas palavras que António ouviu da sua boca, Luís morreu nessa noite, exactamente 10 horas depois de dar ao seu filho a última lição de vida.

Nessa noite, António chorou pela primeira vez pelo seu pai e foi a última vez na vida que chorou.

Passaram-se alguns anos e António cuidou da sua mãe durante todo esse tempo, as palavras de seu pai tinham sido para si ordens e a partir daquele dia até ao fim dos seus dias foi homem e não miúdo. Chegou e passou o secundário e António conseguiu sempre grandes notas, por onde quer que passasse toda a gente gostava dele, descrito como um rapaz sorridente fazia amigos de forma quase espontânea, e foi com naturalidade que acabado o 12ºano entrou num curso de letras de uma faculdade em Lisboa.

Nessa faculdade conheceu Ana Lúcia e de imediato se fascinou por ela, era tudo o que sempre quis e por isso mesmo, desde o primeiro minuto em que a viu, António teve a certeza que seria ela a sua companhia para o resto da vida... Namoraram, formaram-se e casaram-se num abrir e fechar de olhos...No abrir de olhos de António e no fechar de olhos da sua mãe, que morreu feliz na presença do seu filho num hospital em Lisboa tinha ela 57 anos. "Chamava-se Maria Cristina e morreu de felicidade." disse António no seu funeral, e não tinha dúvidas, a sua mãe partira deste mundo feliz, feliz pelo filho que tinha, feliz pela vida que tinha levado e feliz pelo marido com quem tinha partilhado a vida e com que se tinha ido certamente reencontrar.

Era esta a forma de António pensar, sempre tinha sido e sempre iria ser. António nunca na vida se tinha interrogado se era feliz porque tinha a certeza que no futuro o iria ser, nunca se perguntou se tinha azar porque sabia que tinha sorte em estar vivo e nunca se perguntou se viveria muito tempo porque sabia a forma como tinha que viver.

Vida.

2006-11-07T19:35:00.000Z

Podes caminhar na água?
Não fizeste mais do que uma palha
Podes voar no ar?
Não fizeste mais do que um mosquito
Conquista o TEU coração
- E pode ser que te
Tornes alguém

Khawaja Abdullah Ansari (1005-1090)
(poeta afegão)

O mundo a correr nas veias...

2006-11-07T13:27:00.000Z

Tento organizar alguma ideia
Tento escrever algo no papel
Tenho lembranças em cadeia
e tento ser aos objectivos fiel
Tento organizar alguma ideia
Tento perceber a lógica das memórias
Tenho pensamentos em cadeia
e tento lembrar-me de algumas histórias
Tento impingir à mente um sonho
Tento impingir à vida um rumo
Tento aproveitar tudo aquilo de que disponho
e tento não me agarrar onde normalmente costumo
Tento generalizar alguma ideia
Tento que esta escrita faça sentido
Tenho várias hipóteses em cadeia
e tento fechar os olhos com o orgulho ferido
Tento ter algo mais que uma ideia
Tento ser o mesmo todos os dias
Tenho de ter sonhos em cadeia
e tento tirar da vida alegorias
Tento impor à vida um destino
Tento ultrapassar o que suponho
Tenho o mundo a correr nas veias genuíno
mas nada me garante que hoje sonho...

por José Coelho
;)